Во мне умирают люди

Во мне, похоже, умер художник,
Оставив на память немного красок.
Картины, наброски, идеи - тоже.
И куча невыполненных дел... зараза!

Во мне ведь недавно скончался писатель:
Самоубийство. Прыжок с крыши.
Ранимый был, но, сволочь, талантлив.
Оставив на совесть мне его книжки!

Мой поэт умирал сверхжестоко:
В муках, скривясь, плакал, боли наевшись,
Не вынес, слабак, своего "одиноко" -
Своими руками же был он повешен.

А музыканта во мне и не знали. Просто убили... Он стал очередным из cта погибших судеб.
Ещё один в кладбище мёртвых желаний.
Во мне почему-то умирают люди.
И я вместе с ними...