Подснежник

В позапрошлом году, когда дни были тоньше и тише,

перед самой весной, за мгновенье до полного краха,

за день до панихиды по съехавшей наискось крыше,

до падения в омут холодного, липкого страха

им хотелось летать, разрываясь на малые части.

Им хотелось любить и сиять, и гореть, не сгорая.

Им хотелось дышать и тревожное, хрупкое счастье

собирать по кускам из того, что осталось от рая.

 

Этот долбаный год никого никуда не отпустит,

будто водоворот закружил, завертел вдохновенно.

Будто нет ничего, что по силе сравнилось бы с грустью

в их сердцах, что безвольно стучат на обломках Вселенной.

Почему бы и нет? Разве плохо припомнить былое,

попытаться найти незаслуженное утешенье?

Разве трудно смириться со всем, примириться с собою,

каплю горькой вины растворяя в сиропе прощенья?

 

Нет, не время листать пожелтевшие за год страницы,

находя между строк никому не понятные знаки.

Жаль, уже никогда, ни за что не удастся напиться

из колодца забвения, скрытого где-то во мраке.

Что же им остаётся, когда растеряли надежду

в бесконечной ночи, где темно, беспросветно и сыро?

Только верить, что скоро проклюнется первый подснежник,

возвещая начало такого желанного мира.