Мысль

…недолог наш ретивый бег,

что полон ям, лихих препятствий,

хмельных грешков, взаймы причастий,

сочувствий, рьяных соучастий,

пустых надежд на оберег.

 

Не оттого ли то «люблю!» –

наивно-первое по счёту –

спешит к нам, точно на работу

всю жизнь, и гонит прочь зевоту,

хотя, давно равно нулю.

 

Ах, сколько нежных лживых фраз

рассыплешь ты по страстным спальням,

даруешь ближним, сбагришь дальним,

вручишь задатком премиальным,

меняя цвет и форму глаз,

 

фигурки, бюстов силуэт,

затем – ища в потёмках душу,

но, рыбой, брошенной на сушу,

найдёшь себе в итоге клушу,

а ведь недавно был поэт,

 

местами, даже ловелас

и неисправленный романтик.

Начинки шиш, остался фантик.

Шатаясь, бродишь как лунатик

вдоль грёз, чей блеск почти погас.

 

Потянет сонно к тем большим

иль незначительным проделкам:

ночлежкам, пьяным посиделкам,

к шедеврам, липовым подделкам…

Ну, всё, на этом завершим

 

свои внедренья в глубину

с названьем «день позавчерашний».

Застынешь мерином над пашней,

какой-то квёлый скот домашний,

жующий вяло «ну-и-ну».

 

Эх, протекает скучно жизнь,

как продырявленная крыша,

желаний смятая афиша

пылится где-то, их не слыша,

в полоне цен-дороговизн.

 

Кольнёт булавкой острой мысль:

кому достанется наследство?

не про стишки я (что за детство!),

жилые метры, налом средства.

О чём же я? Опять подвис…