Напишу, я стараюсь

Ты меня успокаиваешь от бездарных стихов

Я же злюсь, я как Каин,я исчадье грехов.

Тошно мне среди мусора зарифмованных строк

Дрожь идёт в каждый мускул, преподносит урок.

Где скажите поэзия, её близко здесь нет,

Каждый же туда лезет, каждый здесь как поэт,

А я злюсь ещё больше, и мне страшно от зла,

Надо быть как то проще,хочется же добра.

Только в строках мне слышится несусветная ложь,

А кому - то так пишется, мне ж под сердце, как нож.

И в меня враз вонзаются тысячи, тех ножей,

Пишут, снова стараются, средь бессонных ночей.

Но от ран тех кровавых я не стану добрей.

Пишут, их это право, я ж никто, я ничей.

Я лишь только мечтаю, что увижу талант,

Такой стих повстречаю, буду весел и рад.

Ты ж меня успокаиваешь, просишь, сам напиши:

Поэтично, талантливо, напиши от души.

Докажи , что поэзия - это душа,

Не рифмовкой, душою в ней надо дышать.

Я же злюсь, я как Каин, я исчадье грехов.

Напишу, я стараюсь, вырвусь я из оков.