Что-то о счастье...

Моих болезней дароносица,

ты снова рвёшься, моё сердце,

ты снова к счастью хочешь броситься

с восторгом страстотерпца.

 

И как распахнутая раковина,

скруглив углы глубин и доньев,

свою беду, свой шарик раковый

покатишь по её ладони.

 

И губы стронутся, как сад,

набухший порохом апреля,

и чуть нежнее станет взляд,

и чуть длиннее - ожерелье...