Здешней поэтессе (а кому - не скажу)
Я брёл с работы не спеша….
Глядь, впереди на тротуаре
Проникновенно, не спеша
Терзает паренёк гитару.
Решился ближе подойти....
Лабает музыкант прилично! –
Не грех подать и сотни три….
Жаль, что в кармане шиш наличных.
Застыл, не в силах отойти,
Душевному поддавшись стрессу,
Подумалось: вот бы свести
Его и нашу поэтессу,
Да поженить! - пойдёт детва,
Уборка, стирка, борщ с капустой
И тихой поступью, братва,
Уйдёт высокое искусство.
Гитара смолкнет навсегда,
В рутинном утонув потоке,
И поэтичная «звезда»
Закатится на поэмбуке….
