Окна мечты

А за окнами моей мечты

белый пух ложится на дорогу...

Лето отступает понемногу,

бросив кисти и свернув холсты.

 

Ветер в океане холодов...

И плывут прохожие часами,

словно - корабли под парусами

разноцветных, глянцевых зонтов.

 

И текут минуты, как хотят.

И опять мне некуда деваться

от аплодисментов и оваций

проливного летнего дождя;

 

а душа дрожит на сквозняке,

утопает, ёжится и просит,

золотую - Болдинскую осень

на родимом русском языке...

 

И всё - так, всё понято сполна, -

от него не в силах отказаться...

Чем могу ещё я оправдаться,

простояв всё лето у окна?

 

Только пониманью вопреки

я тайком и плачу, и страдаю,

потому что - в первый раз - мечтаю

написать хотя бы полстроки...