Откровенное

Уж так, друзья, устроен Мир:

любой субъект, взяв лиру в руки,

мнит о себе, мол, он Шекспир

иль Пушкин, гибнущий со скуки,

что «завтра» сложится шедевр,

всплывёт вверх брюхом гениальность,

взят будет запросто барьер,

где притаилась уникальность,

 

надежда тлеет – отличит

Создатель чем-то в общем стаде!

но, Бог, насупившись, молчит,

и с Миром ты опять в разладе.

Основы грамоты постиг,

дерзить по жизни обучился,

из букв горазд варганить стих,

на сайтах писчих очутился?

 

Поверь, всё это, кутерьма…

Ты молодец, раз время тратишь

на расфасовку рифм-дерьма –

вдоль строф, Пегас объездив, скачешь,

а в душегубцы и ворьё

не принят в силу обстоятельств.

Мой друг, лепи впотьмах враньё,

коль нет иных полезных качеств.

 

Жаль, не доходит ни хрена –

подтекст извечных конкуренций.

Ты, кореш, просто лит. шпана,

напрасно ждущий преференций.

Иной хронический мудак,

чей мозг от «знаний» громко пучит,

всегда подробно знает Как

творить, чему заумно учит,

 

всучит рецензию свою,

суясь, не зная броду в воду.

Не попадёшь с таким в струю,

скорее, в клинч войдёшь, чем в моду.

О, себялюбия балласт –

эгоцентризма тяжкий камень –

красиво вплыть не шибко даст

нам в Поэтическую гавань.

 

Бывает, некий подписант

зайдёт, ответный «лайк» проставить,

однако, если твой талант

чуть выше нормы, сразу – зависть,

мгновенно ненависть сквозит,

не маскируется ехидство,

и «френд» вчерашний, паразит,

готов на свинское бесстыдство.

 

Я сам, невесть какой Поэт,

не схож и внешне с ним, признаться,

а потому, немало лет

несу, кресту подобно, бред,

да в чьём-то вынужден копаться.

А всё же, счастлив (иногда),

ведь сочинять стишки умею.

«Гори, сияй моя звезда!»,

хотя, с годами не умнею…