Лист оторвался...

На мгновенье задержавшись

на родимой ветке он,

улетел, пугливо сжавшись,

за реку, за лес, за склон.

Через тучи и туманы,

лист летел на край земли.

Ветры, бури, ураганы

на крылах его несли.

Опустился он далече

от родимой стороны,

блики там, как будто свечи,

сквозь листву берёз видны.

Солнце жарко припекает,

ива, посмотрев в волну,

листья в косы заплетает

и глядится в глубину.

Лист подумал: небо чисто,

волны медленно плывут,

пахнут все цветы душисто,

как прекрасно, тихо тут!

Но, увы, душа тоскует

по родимой стороне.

Пусть там ветер злой бушует,

тучи мчатся в вышине.

Пусть я - лист, пусть я - пропащий,

слишком много для меня

значит маленькая роща

под крылом у сентября...