На перемотке

Журнальный столик у торшера,

вечерний выпуск новостей.

Опять со мною только вера

и от надежды нет вестей.

Любовь ещё не догорела

в моей запущенной душе,

я помню руки, голос, тело,

а вот глаза забыл уже.

Переберу цветные фотки

и осознаю в сотый раз,

что наша жизнь на перемотке

прошла однажды мимо нас.

 

Я, может быть, исчезну вскоре

и ничего не заберу.

С самим собой побуду в ссоре,

чтоб помириться поутру.

Теперь я знаю, жизни мало

тем, кто с рождения бескрыл.

Я помню всё, что ты сказала,

а вот свои слова забыл.

Воспоминания нечётки.

На фото только два лица.

Я снова всё на перемотке

прошёл до самого конца.

 

2024г