Отцу

Он не дожил до почетенной глубокой старости.

И внуков своих не дождался и нянчить не стал.

Бедный отец мой, полвека не знавший радости,

Хоть часто пил, но совесть свою не продал.

 

Он говорил, что жизнь ему безразлична стала. 

И часто твердил, что уже только смерти ждёт.

Думала я, как же так, у него же есть мы и мама. 

Почему же он думает так, а не наоборот.

 

Только сейчас мне, как и ему тогда, кажется,

Что уходят из жизни цвета, оставляя лишь серый след.

Но как же так происходит, скажи, отец, я же вся

Так и искрилась недавно, так излучала свет.

 

Я же всю жизнь на тебя смотрела с презрением.

Я же тебя проклинала, рыдая в чужой рукав.

Только сейчас на меня наконец снизошло прозрение:

Ты был во многом, очень во многом прав.

 

Папа, прости, при жизни тебя не узнала я.

Да что там, я часто тебя не хотела знать.

Только с тех пор, как ты умер, я тысячу раз умирала.

И сто тысяч раз умирала, поверь мне, мать.

 

Знаю, была я не самой хорошей дочерью.

Да и ты был, не скрою, не лучшим в мире отцом.

Только нет сил, как хочу вновь увидеть воочию

Твоё дорогое, утомленное жизнью лицо...