Отцу

Он не дожил до почетенной глубокой старости.
И внуков своих не дождался и нянчить не стал.
Бедный отец мой, полвека не знавший радости,
Хоть часто пил, но совесть свою не продал.

Он говорил, что жизнь ему безразлична стала. 
И часто твердил, что уже только смерти ждёт.
Думала я, как же так, у него же есть мы и мама. 
Почему же он думает так, а не наоборот.

Только сейчас мне, как и ему тогда, кажется,
Что уходят из жизни цвета, оставляя лишь серый след.
Но как же так происходит, скажи, отец, я же вся
Так и искрилась недавно, так изучала свет.

Я же всю жизнь на тебя смотрела с презрением.
Я же тебя проклинала, рыдая в чужой рукав.
Только сейчас на меня наконец снизошло прозрение:
Ты был во многом, очень во многом прав.

Папа, прости, при жизни тебя не узнала я.
Да что там, я часто тебя не хотела знать.
Только с тех пор, как ты умер, я тысячу раз умирала.
И сто тысяч раз умирала, поверь мне, мать.

Знаю, была я не самой хорошей дочерью.
Да и ты был, не скрою, не лучшим в мире отцом.
Только нет сил, как хочу вновь увидеть воочию
Твоё дорогое, утомленное жизнью лицо...