Брызги

Ленив июль в дезабилье -

От духоты так тянет в сон...

Вдруг капель дождевых колье

В пыли дорожной видит он -

Однако... средь небесных круч,

В тиши заоблачных вершин

В помине грозовых нет туч,

Лишь солнца подгоревший блин.

 

Откуда же взялась вода?

Всё объясню сейчас, июль -

Она стекает иногда

Из перемытых мной кастрюль,

Неприхотливый дачный быт -

По минимуму - этикет...

К природе ближе быть велит

Мне жизнь моя на склоне лет.