Нет слов, а ветер так назойливо болтлив

Нет слов, а ветер так назойливо болтлив,

Он с самого утра кружит юлой.

Сомнений и тревог, открыл архив,

И в сердце самое, отравленной иглой.

 

Расплакался, дурак, и капли по лицу.

Ну, вот, к чему мне снова? Этот дождь?

Зачем явился к моему венцу.

Торчишь с утра, как ржавый искривлённый гвоздь.

 

Нет слов, а ветер так назойливо болтлив,

Ком к горлу, и изгиб поникших плеч.

Мне нужен солнца луч, а не полив,

Чтоб твёрже снова шаг и чётче к миру речь.