Приходит день...
Приходит день...
Приходит день
на место ночи,
нас будит болтовня
сорочья.
Пуст купол радостных небес,
он без
единой тучи,
мутности летучей,
наполнен краской
голубой,
на долгий день
такой с тобой.
В нем солнце правит
бал не спешный
проходит
с тучностью потешной
и тело круглое
ничуть,
с любви не требует
свернуть.
А темный сон
привратник дня,
прочь отступил,
пустив меня.
Что ж, мне теперь
с ним танцевать,
или прилечь
минут на пять?
Решу житейский
сей вопрос,
пока других
не набралось.
Покой и сны
врачуют душу,
но время быстрое
спешит,
спать не даёт,
растормошит
и не желает слова
слушать.
07.2024г.