Приходит день...

Приходит день...

 

 

Приходит день

на место ночи,

нас будит болтовня

сорочья.

Пуст купол радостных небес,

он без

единой тучи,

мутности летучей,

наполнен краской

голубой,

на долгий день

такой с тобой.

В нем солнце правит

бал не спешный

проходит

с тучностью потешной

и тело круглое

ничуть,

с любви не требует

свернуть.

А темный сон

привратник дня,

прочь отступил,

пустив меня.

Что ж, мне теперь

с ним танцевать,

или прилечь

минут на пять?

Решу житейский

сей вопрос,

пока других

не набралось.

Покой и сны

врачуют душу,

но время быстрое

спешит,

спать не даёт,

растормошит

и не желает слова

слушать.

07.2024г.