Высота у каждого своя...

Просыпаюсь с мыслью о высоком,

А его, увы, в помине нет.

Солнце, поднимаясь над востоком,

Льёт, на нас с тобой, тепло и свет.

 

Воробьи чирикают на ветке.

Кошки что-то воют, иль поют.

На углах собаки ставят метки.

Голуби из лужи воду пьют.

 

Всё, до мелочей, вокруг привычно:

Каждый звук, движенье, взгляд и штрих.

Люди суетятся как обычно.

Ветер – то подул, то снова стих.

 

Тени исчезают пополудни.

Вечером – малиновый закат.

Каждый день обычен, сер, как будни –

Не брильянт какой-то в сто карат.

 

Я смотрю в хронометр на запястье –

Капают мгновения: кап-кап.

Может быть в обычной жизни – счастье?

Может и не важен здесь масштаб?

 

Всё ж, а как же с мыслью о высоком?

В этом смысл, наверно, бытия:

Можно быть вандалом и Ван Гогом,

Высота у каждого своя...