Раз этим воздухом дышали

Мы – выходцы из рода трав,

войдем как в летопись куда-то,

где будет, меру всем избрав,

звучать забвенья травиата.

 

Пастушья ревность – тот же прах,

воочей – сны болиголова,

что был распятым на ветрах,

но не ложился под любого.

 

Ты ловишь тело в панораме

на блесны взгляда и извилин,

а между тем, зрачки пираньи

тебя давно приговорили.

 

Я мир гляжу глазами мидий

и становлюсь фигурой речи,

ручаться – нет, довольно видеть

как руки падают на плечи.

 

Ты веский аргумент привел,

не задохнется в нём душа ли?

И я прошу проветрить холл,

раз этим воздухом дышали.