невесомое

Мама развесила пёстрые простыни

на верёвке, натянутой меж турниками.

Взбалмошный ветер щекочет линялые маки:

двадцать минут – и сухие.

Мама порой вспоминает:

"Когда ты была маленькой...",

но я и сейчас не большая.

Чтобы достать перекладину, надо подпрыгнуть.

Хвать! Я крепко держусь, 

или это турник меня держит?

Болтаю ногами,

зажмуриваю глаза –

жду, когда руки устанут,

пальцы ослабленно разомкнутся...

Мой последний рекорд – тридцать восемь медленным счётом.

Один, два, три...

Представляю себя невесомой,

легче пушинки, что падает вверх.

... двадцать пять, двадцать шесть...

Когда стану взрослой, буду писать рассказы.

А может быть, даже стихи.

Вот, например, такие:

"Заглянули в лужу облака –

лужа, словно море, глубока.

Зачерпнуло солнышко напиться –

стала лужа маленькой, с копытце".

Побегу, прочитаю маме, пока не забыла.

Отпускаю турник, или он

стряхивает меня с плеча.

Падаю прямо в объятия летнего дня.

Тёплой волной накрывает

ощущение счастья –

трепет крыльев лимонницы,

вздрагивающей на цветке.

Мама, я бабочка!

Мама, лечу к тебе!