Чувством уюта припудрена меланхоличность

Запах химозный зелёной полынной водки,

Струйкой горячей втекает в пустой пищевод.

Этот напиток совсем не идёт под селёдку,

Горе не вытравит, но не замедлит приход.

Чувством уюта припудрена меланхоличность

Пасмурных дней, утопающих в мелком дожде.

Выбросит вдруг на поверхность бездушную личность,

Будням костлявым из выпространной ворожбы.

 

Чашечкой кофе приводишь в порядок сознанье.

Гуща на блюдечке, прошлого смыла следы.

На языке ты катаешь сухое признанье,

Но не отважишься вслух его произнести.

Прячешься в тёмном углу, лишь скрипучее кресло,

Редкими звуками выдаст в присутственный час,

Тщательно скрытое, потустороннее место,

Где, затаившись как мышь, ты сидишь каждый раз.

 

Не потому, что ты снова чего-то боишься,

А оттого, что брезгливо таращишься в мир,

Смяв, как салфетку в руке беспокойное сердце,

И от груди, его гневно, давно отделив.

Так будет проще простить безразличие ближних,

Их нежелание чувства других понимать.

Там и слова, и эмоции станут излишни,

Жадно когда тебя угол начнёт поглощать.

 

Ты не заметишь, как станешь другими невидим.

И не заметишь, как станут другие никем.

Дождь за окном по стеклу отбивать будет ритм,

Ты же уйдешь из пространства, как прибыл – нагим.

Так происходит, что в жизнь мы приходим, как гости,

Лишь для того, чтобы в нужный момент умереть.

И в коробочек сложив, свои белые кости,

В чашу молчанья свой дух навсегда заточить.

 

Горю не вытравить наши бессмертные души,

Водкой полынной наш пламенный дух не сгубить.

Нас безразличие пальцами мертвыми душит,

Чтобы в миг гибели веру в любовь разбудить.

 

***

 

27.06.2024.

 

****************************************************