Застой

Бежишь по короткой дорожке,
Всякий раз, представляя конец.
И не смогут твои жалкие ножки
Притормозить и сойти, наконец. Ведь эта дорога не зрима,
Она - твой «прожиточный» путь
От белого тела до дыма,
Таящего чёрную суть. Бежишь ты и дни, и недели,
Так, что месяцы в темпе идут.
А ты всё стареешь без цели,
Как послевоенный редут. Не чувствуешь боли – ты молод,
Сидишь у судьбы на спине.
А в мыслях лишь страх, да и холод:
Как жить? Что же делать-то мне? Сжигает возможности время,
Минуты спокойствие крадут.
Бегут эти дни и недели
Потом злая старость и
Труп! Так вот. Я бегу, может, верно,
А, может, и зря - не туда.
Осталось пять лет – мало, скверно
Свернуть бы, чтоб ближе,
Куда? 23. 08.2015.