Поэту.

Не от того я не богат, что ленно брежу
О выдающейся судьбе своей души.
Не от того я не богат, но дела между
Я не имею за потеху и гроши.

И те, чей слух мое пронзает слово,
Без малого не чувствуют строки,
Не чувствуют, не мыслят по иному,
И кажется немыслимо глухи.

А я стою, объятый, как в закате
Стоит поросший мхом зеленый клен.
За гения души мы часто платим
Простым алкоголизмом и рублем

Которого не в сердце, не в кармане,
За то букет из чувств, как солнца луч
Сияет в темный час и в хулигане
И в этот час поэт умен, могуч

Ну что поэт? Творить себе  в угоду
Непризнанно, не понято, смешно
Есть твой удел? Поэт искать свободу
Маразматично, дико и грешно.

Не от того ты не богат! Все дело в лени,
В безделье вдохновляйся и пиши
О том, что будущность твоих же поколений
Заплатит сверх за оголение души.