Something...

Ветер лишь иногда меня нагонял,
когда я шел.
Когда впереди мне виднелись упрямые кисти рябины,
Когда во мне поднималось, хотя бы до половины,
То чувство,
кое сводило с ума.
Иногда я летал.
Опуская то крылья, то рваные руки, то болью, то просто со скуки
Дрожа,
рисовал на стене этот яркий и вычурный джаз.
Для нас, что не вечность, то звуки пугающей трели.
Закрытые двери,
уж полночь  ­-  и зал симфонический спит
Под звуки метели.