Я этот мир читаю, как открытку...

Я этот мир читаю, как открытку,

А прежде он был трепетен и нов.

Здесь нынче так спокойно, зябко, зыбко,

Как в череде полузабытых снов.

 

Мне всё знакомо: запахи и звуки,

И облака, и лужи, и слова,

Чугунные решётки, камни, руки,

И под ногами жёлтая листва.

 

И цифры, и гудки, и снова цифры.

И за рекой роятся огоньки.

И снова, переламывая рифмы,

Я, как в двенадцать лет, пишу стихи.

 

Мне сорок. Это много или мало?

Пусть не носить лаврового венца,

Но не мечтаю я начать сначала,

Я б довести хотела до конца.

 

Ни грусти, ни иллюзий не осталось

И бла-бла-бла, и в поле вороньё...

Но я-то знаю, что такое старость,

И, кажется, я даже жду её.

 

Как поздняя октябрьская роза,

К земле склоняя голову свою,

В безумном предвкушеньи ждёт мороза...

Да, рифму где-то спёрла. Признаю.