Дискобол
Прохладный август. Ходят пони
По парку, мимо дискобола.
А он, бедняга, и не понял,
Что осень скоро, осень скоро,
Что улетит листок неяркий,
Отклеившись от сонной ветки,
И что в контактном зоопарке
Зверей уже не будет в клетке,
Что ветерок задует свежий,
И пони убегут в ангары.
А он останется, заснежен,
Нелепый, немощный и старый.
Уже полвека дискоболу.
Укутавшись прохладой склизкой,
Стоит один под клёном голым,
И в прошлое бросает диски.
