Говори мне

Говори мне, мой милый, как люди встречают смерть —

кто смеясь, кто печалясь, кто вовсе в неё не веря.

Говори об обмане, лжи, густом тёмно-буром гневе;

о горах, гипоксии, арбузном вершинном снеге;

о здоровье и времени, утекающих из всего,

что живёт и когда-то жило на этом свете,

рассекая по небу, упорно копая твердь.

Говори об удаче; о том, как поставил всё на зеро

и, проиграв, перемолотый равнодушной Са́нсары казином

и разграбленный им, оказался со мною рядом.

Говори мне, мой милый, что зверь пожирает зверя;

что хотел бы побыть малахольным большим китом —

двести лет глубины и покоя под мудрым вселенским взглядом…

Говори обо всём, ни о чём, о себе — так трогательно робея.

Я слова помогу собрать. Составлю из нежности, недоверия,

из китовых пластин, философии воина, жестокости палача

сложный паттерн персидской мозаики, сложу за витком виток —

только ты говори для меня, мой милый, не прекращай.

Голос мёдом стекает от сгорбленного плеча

через солнышко, разветвляясь в бёдрах, до самых пяток,

поражает в упор, так, что с ужасом думается: “я — ток,

череда электронов, похоть и кипяток,

просветление после болезни, взошедший весной росток" —

всё в одном невмещающе-хрупком и слабом теле…

Твоё каждое слово — камень, твой рот — праща;

я когда-нибудь не успею даже сказать "прощай".

 

11.06.24

Для И.