Шипы

Долго скитаюсь в темени тенью прошедших дней...

может, мне и не выбраться, только ты в это – верь.

Я же сама – не верую; кровь — на концах шипов,

но мне не нужно помощи, если ты не готов.

 

Если готов — то дай же мне часть своего тепла,

пусть я сама не верую, что не сгорю дотла.

Я ничего не знаю, но кружит над лбом злой рок,

шепчет почти неслышимо: «слабости – не порок».

 

Я не настолько сильная: силы давал мне ты,

а темнота под веками губит мои мечты.

Я в них сама не верую, в сгусток минорных нот.

Между чужими жизнями тыкаюсь, как щенок:

 

кто приютит из жалости, кто-то — прогонит прочь.

Ты же ведь знаешь, милый, что это – не превозмочь?

Я и сама не верую в то, чем сейчас живу,

может быть, мир весь сбредил вдруг? Или же я в бреду?..

 

А темнота густеет и вьётся вокруг меня;

странно, что в этом холоде я до сих пор жива.

Правда, не верю в это я: сердце – теплит шипы, а

силу прожить без сердца мог дать мне только ты.

 

///

Декабрь 14.