ОТ ПУШКИНА ДО НАШИХ ЛЕТ
Напоен воздух вековой,
От Пушкина до наших лет,
Той лирой тёплой, дорогой,
Что сочинил тогда поэт.
Что до сих пор везде сейчас,
От детства до вершин любви,
Что кружит голову подчас,
Метафорой , под цвет зари.
Мы без поэзии бедны,
Она душевно в нас поёт,
Она же родом от земли,
От родников, что в нас течёт.
От бесконечности пространств,
Любимой матушки Руси,
От тысячелетья христианств,
Что принесла всем нам мессия.
У лиры путь, был не простой,
Был запрещён горячий слог,
Что иногда разил строкой,
Больнее раны, как ожог.
Ссылали в дальние края,
Поэтов из дворцов столицы,
Цари боялись, ведь, не зря,
Под ними расшатали половицы.
Но, кто нам слово запретит,
Оно летает, словно птица,
Куда захочет, полетит,
Ему предела нет кружиться.
Сегодня воля всем дана,
И каждый, кто владеет лирой,
Творит все вольные слова,
Чтоб быть в поэзии задирой,
Но, почему-то мы душой,
Веками тяготеем к Пушкину,
От лиры теплой, дорогой,
От сказок, от стихов подружкам:
Я ПОМНЮ ЧУДНОЕ МГНОВЕНЬЕ…-
И, мир у каждого ожил,
Бессмертное стихотворение,
Куда поэт любовь вложил..
Ты наш маяк , любимый гений,
Не зарастёт к тебе тропа,
Как аромат весны сирени,
Разлился ты в своих стихах.
В два века с четвертью – ты молод,
И как всегда в себя зовёшь,
У каждого в душе есть томик,
В котором лирой ты течёшь.
