про себя
Что решил, что я поэт?
Оснований, ровно, нет.
Пусть, слова и совпадают
Воспалённый ум рождает,
Этих строчек совпаденье.
Обернулся. Сов, паденье?
Всё, порой, белиберда.
Вы, согласны с этим, да?
Я, буровлю, абы чо,
То, с утра, болит плечо
То, что солнышко блистает,
То, что снег, у нас не тает
То, что облачко, летит
Что, с утра, учу иврит
Всё, так точно, так и есть
И несу, я, эту весть
По всему честному миру
Мне, не жалко, даже, лиру
Брякаю её струной
Буд-то бы, мне, не впервой
