Последние слова
Мой город болен. Боль, что пропитала
Его народ и всех, кто прожил тут,
Веками украшала гримуары.
Швы скверны от бездействия растут.
Не с головы гниёт святое место,
А с ног юнца, с овечьим молоком
Впитавшего лояльность к иждивенцам
Под звуки полыхания икон.
Где Марк, что нам поведает о страхе
И люд из царства мрака вознесёт?
Для тех, кто видит гонор в зыбком прахе,
Сей дар не стоит траченных доброт.
