Последние слова

Мой город болен. Боль, что пропитала

Его народ и всех, кто прожил тут,

Веками украшала гримуары.

Швы скверны от бездействия растут.

 

Не с головы гниёт святое место,

А с ног юнца, с овечьим молоком

Впитавшего лояльность к иждивенцам

Под звуки полыхания икон.

 

Где Марк, что нам поведает о страхе

И люд из царства мрака вознесёт?

Жаль, тем, кто видит гонор в зыбком прахе,

Сей дар не стоит траченных доброт.