О душе.

Горит бумага ярким белым пламенем...

Сквозняк несётся с пеплом по земле.

Чужая жизнь в руках — такая странная,

Ну, а своя — упрятана во мгле.

 

Сгорели дневники с немыми письмами,

Хочу забыть. Забыл. Притом давно.

Беда одна — мой лес совсем не лиственный,

Там и зимой всё скрыто и темно.