О душе.
Горит бумага ярким белым пламенем...
Сквозняк несётся с пеплом по земле.
Чужая жизнь в руках — такая странная,
Ну, а своя — упрятана во мгле.
Сгорели дневники с немыми письмами,
Хочу забыть. Забыл. Притом давно.
Беда одна — мой лес совсем не лиственный,
Там и зимой всё скрыто и темно.
