Для чего?...
Для чего я живу на Свете?
Для кого я пишу стихи?
И зачем мне вопросы эти?
Добавляю в рутину штрихи?!
Постигаю стихами ценность!
Разве это хороший знак?
Заполняю свою бесцельность,
а внутри догоняет мрак.
Философствую вновь, размышляю,
иногда уже чувствую, вот…
Что-то близко, почти понимаю,
но на деле, не тот компот.
Прикрываясь, участием в чуде,
бестолково и мелко чужу.
Где взялось это и откуда?
Может, я с головой не дружу?
Сколько пафосных истин стоит
мне еще разобрать, почему?
"Ты родился, а значит достоин
находиться у жизни в плену?"
Получая ответы, возможно
разорвать на оковах цепь?
Если все, что могу-ничтожно!
Какова моей жизни цель?
