МХ-573 (Сам себя когда в одно кусаешь место...)
Сам себя когда в одно кусаешь место
(в «Бриллиантовой руке» – какой Балбес-то?),
ты как будто из двух браузерных вкладок
в зайца метишь, не последним хохоча,
а ушастый, аж икая от смекалки,
продолжает сногсшибательные салки,
после коих ни камней, ни шоколада
не осилит номерной клинок меча.
Вроде ты на этом свете крепко занят,
а считается, что ловишь мух глазами –
потому и там, и здесь будь, и на кухне:
за себя, жену, золовку и сноху.
Что такая расстановка утопична,
понимает и бумажной яхты мичман.
Чем истошней я рычу, тем неподкупней
спешный топот взад-вперёд по лопуху.
Надоело быть замазкой в двух корытах.
Красный стержень из такого был графита,
что ломались раскалённые болгарки
о мою целенаправленную суть.
Штаты, Мексику и Кубу покорю, мол!..
Но у встретивших меня иной был юмор.
Ветер так и не нашёл концов отгадки.
Зря циклоны лукоморский дуб трясут.
Пусть крупняк сосёт своё. Не надо Штатов.
Я туда свалю, где будут рапс и мята,
повидавшие монгольские набеги,
но ведущие себя, как ковролин.
Там раздваиваться нет нужды в час ночи:
просто жмурься – и плыви рекой бессточной
в одноместном меблированном ковчеге
мимо спёкшихся гипотез и доктрин.
