Проходят годы
Проходят годы. Память ноет.
Не лечит время, обещая.
Обида картой карту кроет.
И побеждает? Я скучаю,
Перебирая тех и этих,
Пытаясь в них найти загадку,
Но кроме фальши нет отметин.
В них нет вселенского порядка.
У нашей дружбы были крылья,
Борьба, взаимные услуги,
И, что прекрасно, были силы,
Способные беречь друг друга.
Я удивлюсь, когда и если
Найдём друзей себе по масти,
И иногда склоняюсь к мысли,
Что наша ссора - чьё-то счастье.
