Деду

Бомбежка, аэродром,

Смертельной раною осколок,

И треугольник, как некролог,

Стальным исписанный пером.

 

А до Победы сотни дней,

Елец далек так от Берлина,

Но та, враждебная чужбина,

Он не стремился разве к ней?!

 

Мечтал, как тысячи других,

Седых, бесусых, окрыленных,

В одной могиле погребенных,

Чей голос навсегда затих.

 

Они молчат, но помним мы,

Об общем подвиге и вкладе,

Погибших жизни нашей ради

И мир избавивших от тьмы.

 

Аэродром зарос травой,

Под ней осколки проржавели,

Дед, как и все, дошел до цели,

Со званием - вечно живой!