Дождь
Однажды в серый, серый день,
Когда с небес упала влага.
Я у окна на дождь смотрел
И думал: “Дождь он что? Бродяга?
Или почтенный домосед,
Читающий взахлёб погоду?
Он светел или просто сед?
Болтун или молчун отроду?”
И дождь ответил. На “бровях”
Мне хвастался, что не один на свете.
Что он в открытых небесах
Для птиц шальных поёт сонеты.
А для деревьев золотых
Он, иногда, расскажет сказку
Про злую мачеху Зиму,
Что замораживает краски.
“А дети? Я же друг детей!
Кричал мне он, стуча в окошко.
“Я даже стану чуть теплей.
И мягким…. Словно кошка.
Для ритма, с громом постучим
И солнца выпущу немного.
Пусть назовут меня слепым….
Я не обижусь, я не строгий”.
“Меня все любят. Целый свет
Поёт мне песни по весне.
И летом конкурентов нет.
Когда всё сохнет при жаре.
Вот только осень не люблю!
В холодных днях я засыпаю.
И, как всегда, зимой я сплю.
Я снега белого не знаю”.
Не стал его я просвещать,
А то он слишком возгордится,
Что снег его же ипостась….
И дождь тихонько растворился.
