Дождь

Однажды в серый, серый день,

Когда с небес упала влага.

Я у окна на дождь смотрел

И думал: “Дождь он что? Бродяга?

Или почтенный домосед,

Читающий взахлёб погоду?

Он светел или просто сед?

Болтун или молчун отроду?”

 

И дождь ответил. На “бровях”

Мне хвастался, что не один на свете.

Что он в открытых небесах

Для птиц шальных поёт сонеты.

А для деревьев золотых

Он, иногда, расскажет сказку

Про злую мачеху Зиму,

Что замораживает краски.

 

“А дети? Я же друг детей!

Кричал мне он, стуча в окошко.

“Я даже стану чуть теплей.

И мягким…. Словно кошка.

Для ритма, с громом постучим

И солнца выпущу немного.

Пусть назовут меня слепым….

Я не обижусь, я не строгий”.

 

“Меня все любят. Целый свет

Поёт мне песни по весне.

И летом конкурентов нет.

Когда всё сохнет при жаре.

Вот только осень не люблю!

В холодных днях я засыпаю.

И, как всегда, зимой я сплю.

Я снега белого не знаю”.

 

Не стал его я просвещать,

А то он слишком возгордится,

Что снег его же ипостась….

И дождь тихонько растворился.