Ирга

Гроздь ягод, синевой

Налитых.

 

И красный сок внутри,

До черноты.

 

Коснись и не жалей минут

Убитых.

 

Изведай сладость, вплоть

До пустоты.

 

Когда ничто на свете

Не волнует.

 

Не может наслажденью

Помешать.

 

И губы прямо с ветки всласть

Целуют.

 

Поет, горит и пенится

Душа.

 

Ну, а потом наступит

Пресыщенье.

 

На все ответом станет

«Не могу».

 

Соперник мой достоин

Восхищенья.

 

Ведет ирга веселую

Игру.