НЕ ВЫСТРЕЛЕННОЕ СЛОВО
Я не орал на площадях и на
сколоченной умельцами трибуне.
Слова копились, будто стрелы, втуне,
а на глазах менялись времена.
Померкли затаённые слова;
и стали ядом; в кровь легко проникли.
Вот — перемены... Снова... В каждом цикле
Тревогу чую... Кругом голова...
А по ночам, когда ищу ответы
на то и сё, идёт раздумий вал...
От стрел непущенных — охотник погибал.
От слов своих немолвленных — поэты.
