НЕ ВЫСТРЕЛЕННОЕ СЛОВО

Я не орал на площадях и на

сколоченной умельцами трибуне.

Слова копились, будто стрелы, втуне,

а на глазах менялись времена.

 

Померкли затаённые слова;

и стали ядом; в кровь легко проникли.

Вот — перемены... Снова... В каждом цикле

Тревогу чую... Кругом голова...

 

А по ночам, когда ищу ответы

на то и сё, идёт раздумий вал...

 

От стрел непущенных — охотник погибал.

От слов своих немолвленных — поэты.