***

Глухая ночь, в голове ветра.

Пальцы стучат в клавиши эти строки,

Это бутафория скуки.

Мысли в резонансе изгоя.

Сигаретный дым, пепельный топот...

Сохранение шанса.

 

У логики есть объяснение,

Ты понимаешь свое созерцание

И возможную ошибку.

Но для кого это будет проблемой?

Для убийцы читателей?

 

Там, где-то в море у подножья скал,

Спаситель сна блуждал.

Мы не дети, это не сказка,

Но пантомима просит поставить точку.

Буд-то аннулируй ошибку.

_Любви не разумно ошибаться...

_Написав эти строки.