письмо предкам
на поему "Во весь голос"
Теперь сотни людей
красноречивых
Возвышают свое крохотное я,
А единицы что напрасно голосили,
Не в силах были что-то поменять.
И те орудия из возгласов правдивых,
И те войска из сложенных стихов,
Шли вперед с командами комдива,
В попытках раскрыть рты
проживателей-тихонь.
Неудержим поток
клаустрофобных мыслей,
Который быстро приближает нам фурор.
Был почти произведен
контрольный выстрел,
Но так и не был в нужный миг нажат курок.
_Руками были вы у тела общества,
_Мы же отвердевшие мозоли.
_А десятки стали покрывалом
поприщ -
_Те, кто влАстям был назойлив.
А мы пойдем к гадалкам ширпотребным,
Чтоб утопию найти в хороших новостях!
Но каждый останется тем, кем и был
– отрепьем,
Чей мозг с экрана нарочно
бороздят!
Мы стерли ноги по коленные суставы,
Разгребая на своей дороге ими гравий,
От ползанья теперь же вид у всех усталый,
Вколите нам морфина мили-граммы.
Чтоб мы снова на себя одели радость,
Чтоб танцевали вновь под вашу тубу.
Наш рай оказался лишь отделом ада,
Сущность коего увидишь на ютубе.
_Обманывали нас, мы верили наивно,
_Как дети малые в чьих черепах стерильность. .
-А ты слушал?
-Ты о чем?
-Разве скучно?
-То что ты прочел?
-Да! Я об этом. . .
-Пропустил мимо ушей.
-Ждал я этого ответа. . .
-Прости, другое на душе.
И наш крохотный невзрачный бытик,
Служит для жителей лишь ширмой.
За ней каждого из нас дергают за нити,
Кукловоды которые заплыли жиром.
И меня безстопого поэта самоучку,
Ставшего таким после своей дороги,
Читать и слушать вовсе несподручно,
А каждый 141 нос ворОтит.
И я бы стал комдивом для молчащих,
Но мой призыв подобен сточным
водам.
И если б стих читали с каждым днем все чаще,
Я бы максимум стал командиром взвода.
Кровь туберкулезная излита на листе,
Всему виной мокроты, грязь и сырость.
Пускай пишу, но все же я один из тех,
Кто правитель. . .
лишь своего. . .
внутреннего мира. . .
Теперь сотни людей
красноречивых
Возвышают свое крохотное я,
А единицы что напрасно голосили,
Не в силах были что-то поменять.
И те орудия из возгласов правдивых,
И те войска из сложенных стихов,
Шли вперед с командами комдива,
В попытках раскрыть рты
проживателей-тихонь.
Неудержим поток
клаустрофобных мыслей,
Который быстро приближает нам фурор.
Был почти произведен
контрольный выстрел,
Но так и не был в нужный миг нажат курок.
_Руками были вы у тела общества,
_Мы же отвердевшие мозоли.
_А десятки стали покрывалом
поприщ -
_Те, кто влАстям был назойлив.
А мы пойдем к гадалкам ширпотребным,
Чтоб утопию найти в хороших новостях!
Но каждый останется тем, кем и был
– отрепьем,
Чей мозг с экрана нарочно
бороздят!
Мы стерли ноги по коленные суставы,
Разгребая на своей дороге ими гравий,
От ползанья теперь же вид у всех усталый,
Вколите нам морфина мили-граммы.
Чтоб мы снова на себя одели радость,
Чтоб танцевали вновь под вашу тубу.
Наш рай оказался лишь отделом ада,
Сущность коего увидишь на ютубе.
_Обманывали нас, мы верили наивно,
_Как дети малые в чьих черепах стерильность. .
-А ты слушал?
-Ты о чем?
-Разве скучно?
-То что ты прочел?
-Да! Я об этом. . .
-Пропустил мимо ушей.
-Ждал я этого ответа. . .
-Прости, другое на душе.
И наш крохотный невзрачный бытик,
Служит для жителей лишь ширмой.
За ней каждого из нас дергают за нити,
Кукловоды которые заплыли жиром.
И меня безстопого поэта самоучку,
Ставшего таким после своей дороги,
Читать и слушать вовсе несподручно,
А каждый 141 нос ворОтит.
И я бы стал комдивом для молчащих,
Но мой призыв подобен сточным
водам.
И если б стих читали с каждым днем все чаще,
Я бы максимум стал командиром взвода.
Кровь туберкулезная излита на листе,
Всему виной мокроты, грязь и сырость.
Пускай пишу, но все же я один из тех,
Кто правитель. . .
лишь своего. . .
внутреннего мира. . .
