Из окна...

Из  окна  заснеженной  квартиры,

Вот, уже  не  раз, я  наблюдаю...

Пожилой  мужчина, в  кашемире,

Кормит  голубей, батон  ломая!

 

Серый  кепи, и  кашне  болтается,

На  ветру, кистями  развевается.

Птицы  хлопача, гурьбой  слетаются,

Крыльями  трясут, толкаются!

 

Светлый  взгляд , лукавит от  прищура...

И воздушные, выписывая  дуги,

Как на  белой  площади  Сан-Марко,

Голуби  ему  целуют  руки!

 

Это  может, сам  святой  спустился?

С  щегольством, закутав  шею  шарфом,

Он  бредет  по  улице  Московской,

Не сутулясь, с  Венецианским  шармом!