Старик и море.
Пишешь для себя стихи,
для немногих может.
Вмиг рождаются они.
Долго не тревожат.
Строчка первая идёт
будто с поднебесья.
И слезу порой пробьёт
эта околесица.
Узнаёшь ты музу в них .
Дама непростая.
Словно та , с которой сник
и душой растаял.
И теперь почти старик.
Не хватает моря.
Где Хемингуэю стих
посвящаешь в горе.
Смотришь тихо на волну
где-то там за плахой.
Провожаешь молча ту,
кто почти рубахой.
24. 4. 2024 г.
