О вы, столь юные гризетки...
(гимн весенним марафонцам)
О вы, столь юные гризетки...
Что грызли вы в сей час ночной
на лавочке у моего окна?
Какого же рожна вам надо,
бедные мои?
Спустя года и дом я поменял,
и окна, и рожно. Но вам ведь всё одно -
все ночи напролёт грызёте что-то.
А я пишу стихи.
От сих, до сих, от ранних пор до тех.
Меня уж Слава заждалась, что для утех.
Но я во двор без бубна не хожу.
Ловлю ужей, мышей, порою блох,
и помню.
Помню.
Ох, сколь навечно вы юны, гризетки...
Ни годы вас, ни расстоянья,
ни крест, ни пест, ни ворожба,
ни дрянь какая с несвареньем,
нет - не берёт вас ни хрена!
О вы...
Куда б от вас мне деться?
Закрыться в скит иль в монастырь какой
уйти.
Переступить по спящим на скамеечках
клошарам.
И промелькнуть в закат.
Желательно каким-нибудь бульваром.
Ведь я поэт.
И этого отнять никак нельзя.
Но нет.
Лаврушка пахнет кардамоном.
От бронзы бюст темнеет у груди.
И простынь вокруг талии не тлеет.
Ведь вечны с ними мы.
Как Цезарь и Агриппа,
как Чип и Дейл -
непризнанные
гении
страны!
