Из личного...
Этим утром с тобой…
И, хотя ты опять далеко.
Да не то, чтобы очень, какие-то два километра.
За чертой, под луной, со своею судьбой,
Со своей красотой,
Всюду так вот чертовски заметной.
Про мгновенье А. Пушкин уже написал,
Смысла нет повторяться теперь, только все же
Что-то он про мгновения недосказал.
У поэтов других недосказано тоже.
Пролистать очень толстый, тяжелый словарь -
Много слов… Про тебя почему-то там мало.
А моих для тебя слов хватает едва,
Чтобы ты про меня понимать начинала.
И еще про друзей: воробьев, голубей,
Снег, летящий в лицо. Когда вечер – он нежен.
Все бы выпалил сразу и все поскорей,
И про то, что бываю забывчив, небрежен.
Вот устал тебя ждать. Ждать всегда нелегко,
Пять часов, может шесть, только это как вечность.
Двадцать лет или восемь ли, девять веков.
Вот поэтому снова ссутулены плечи.
А еще потому: если это любовь,
Значит грузом придавит, а как же иначе?
В час любой, день любой да и месяц любой
Жить, дышать лишь тобой – вот такая задача.
Вот такая задача: вдруг не умереть
И успеть на футбол, на работу, на танцы.
Быть не в ногу с огромной страной, что за бред?
Я шагаю, бегу и бреду иностранцем.
Говорят – не пойму, спросят – что отвечать?
Я забыл ваш язык, на другом – еле-еле…
Все не так, все не то и с чего начинать?
Позабыл, позабыл, позабыл… в самом деле.
А казалось бы, проще простого сейчас
На соседнюю улицу надо бы выйти,
Да еще не пришел наш свидания час,
Да еще не ослаблен сердечный тот винтик,
Когда выдохнешь просто и спросишь: а ты?
Тоже ждешь и часы также молча плюсуешь?
Что ж тогда мы с тобой этим словом простым:
Жду тебя… - не связали еще наши судьбы?
И тревожит одно: если все так, как есть,
Если это судьба или милость от Бога?
Знак, сигнал, хоть намек, хоть какую-то весть
Как же нам разглядеть где-то там за порогом?
