Предвечерний полёт

* * *

/Семидесятилетие/

Снилось: застольные встречи с друзьями.

Гомон гитары. Свечей волшебство…

Роскошь общения зыбкими снами

Вдруг испарилась.

Одна в Рождество…

Как волновали концертные залы!

Домом вторым были эти дворцы.

Музыка только крылом помахала.

Все улетели веснянок скворцы.

Звали причалы и аэродромы,

Сладкая тяжесть дружка-рюкзака,

Радостный рокот июньского грома,

Счастье Иванушки-дурака…

 

Всё это будто вчера отлетело,

Отзеленели леса и поля.

И неужели мне чуждое тело,

Тяжесть и немощь –

Действительно Я?!

 

Книг накопилось – кому раздарить их?

Кто посягнёт на пластинок винил?

Лишнее – всё.

Лишь навязчивой нитью –

Мысль: кто и где б меня похоронил?

Наши игрушки и наши обеды,

Мелкие беды, гостей бубенцы,

Удочки, лыжи и велосипеды –

Наше начало.

А нынче – концы.

Так постепенно привычки уходят.

Так мы разучиваемся, учась.

Время друзей и любимых уводит.

Что ни потеря – себя это часть!

 

Только тетрадь мне верна остаётся.

Только она не предаст, не умрёт.

Только призвание не сдаётся –

Грустной души предвечерний полёт.

 

23 декабря 2021

 

 

 

 

О судьбе

 

Гуманитарий природный, с трёх лет

Книжки читала.

Вскоре явилось призванье: поэт.

Жизнь показала.

Верилось: книгу увижу свою.

Иль это мало?

… Десять их вышло. Ветшают в строю.

Жизнь показала.

Будет не всякий услышан певец

В гуле вокзала.

Доли плохой мне достался билет.

Жизнь показала.

Просто шумели крыла за спиной,

Молодость пела.

Мир познавая, душа над землёй

К музам летела.

Что оборвётся воздушная связь,

Я и не знала.

Кажется: я – это больше не я.

Жизни не стало.

Кто-то чужой мне идёт по утрам,

Чувствуя голод,

Ватные мышцы едва волоча,

В чуждый мне город.

Что тут поделать? Жилось, как моглось

И как умелось.

Только фальшивить и лгать не пришлось.

Искренне пелось.

Ад – это мысль про остаток пути.

Юность – в надежде!

Дайте мне к девочке прежней прийти,

К ёлочке свежей,

К первым – своим или чьим-то – стихам,

К дрожи вершинной,

К музыке – вот мой единственный храм

Несокрушимый!

Не обезуметь поможет енот

Или синица.

Солнце взойдёт,

Электричка мелькнёт…

Жизнь возвратится.

Пусть вам чаще везёт,

Пусть вас ждут у ворот

Ваши добрые судьбы.

Я молюсь за того, кто экзамен сдаёт.

Эй! Удачи вам, люди!

 

13-14 августа 2022, Москва-Свиблово

* * *

Словно маленькая церковь –

Ёлка первая моя!

… Ветерок снежинки вертит

У семейного жилья.

Там – гнездо моей защиты,

Ожидание чудес.

Даже волк там не сердитый,

Добрых сказок русский лес.

К нам опять придёт Щелкунчик

В музыкальных чьих-то снах.

И сверкнёт, как Божий лучик,

Наша Вечная Весна.

 

Снова древо украшаю,

Забывая, сколько лет

Новый год одна встречаю –

Ни детей, ни внуков нет.

Но опять – теплее меха –

За окном зима пуржит.

Ёлка, ёлка! – детства эхо

С идеальной верой в жизнь.

31 декабря 2022 – 28 января 2023

 

 

* * *

В гениальных Пушкинских Горах,

Где царят музейщик и монах,

Знаю я чудесную крестьянку.

День её – уж рано-спозаранку.

Все её заботы – огород,

Куры, да петух, да пёс, да кот.

Почта справно пенсию приносит.

(Разменяла ведь десятков восемь!)

Дочь и внук из Пскова навестят,

Ну, и кошка принесёт котят.

Хобби на досуге – чтенье книг

Да канал «Культура» по ти-ви.

И хотя мы – две пенсионерки,

Подружились, будто пионерки.

Письма пишем, на перо легки.

Соревнуясь, шлёт она… стихи.

Кто сказал, что старость – крах поэта?

Плюньте на клеветников за это!

В сердце Нины вечен юный дух,

Не такой у бабушек-старух.

Хоть её в «бо монд» не приглашают,

Муза сочинять ей разрешает

Про грибы и ягоды в лесу,

Птичий двор… А может, про козу,

Что когда-то нас объединила,

Молока москвичке уделила.

Тимка – пёс, звоно’к и шалунишка,

Вдохновения подкинет лишку.

А порою мудрости чуто’к

Мне пришлёт Андреевны листок –

В утешенье, в мягкой укоризне,

Если я грущу о смысле жизни.

Я желаю, будто бы родной,

Ей всегда успешности одной:

Не терять жемчужинки своей,

Не бросать стихи, кормя курей.

Вижу знак судьбы на этот раз:

Ведь одно и отчество у нас!

9 – 28 января 2023

 

 

* * *

/Дежавю/

Опять возвращаются будни,

Хоть греет ещё Рождество.

Ведь Святки придумали люди,

Чтоб малость продолжить его.

Но гул новогодья стихает,

Гостей и гостинцев не ждёшь.

И ёлка уже не такая,

А детства вовек не вернёшь.

 

Но солнце-то, солнце – на лето,

Хоть катит зима – на мороз!

Чуть больше холодного света,

Чуть меньше замёрзнувших слёз.

Всё было.

На тройке промчится

Богатый блинами февраль.

Капелью весна постучится,

Как ей повелел календарь.

Поманит она и подразнит

Висящим впотьмах рюкзаком,

Напомнит исчезнувший праздник

Родной электрички гудком.

Весны ожидая, как чуда,

Всегда у беды на краю,

Забуду, что прежней не буду,

Не будет уже дежавю!

Хотя и ценил повторенья

Не видевший Пушкинских Гор

Философ, датчанин смиренный,

Носатый Серен Кьеркегор.

Не будет повтора; не будет

Ни молодости, ни любви!

Так странно устроены люди,

Что вдруг исчезают они.

А благословенное лето

И дух святогорской сосны

Вернутся лишь слабым приветом

Рефрена –

в усталые сны.

 

9 – 28 января 2023

 

* * *

«Мы остались детьми», –

Мне сказала художница.

И я вздрогнула, истины звук уловив.

Время сказок отрежут суровые ножницы.

Только я всё не верю

В своей взрослости миф.

Мы не знали войны.

Лишь в кино эти выстрелы.

Обошла стороной нас тюрьма и сума.

Мы спасались мечтою да песней единственно,

Чтоб в бессмыслице дней

Не свихнуться с ума.

Я не знаю: поэт я

Иль странник юродивый,

Неудачница, битая жизни плетьми?

Знаю твёрдо: я тоже –

кровиночка Родины.

Мы – художники,

Значит, остались детьми.

 

15 мая – 7 июня 2023

 

* * *

Ленивый троллейбус напомнил

О счастье. А ну, тормознись!

Да уж обо мне ль это? Полно!

Взаправду ль была эта жизнь?

 

Как лайнер, Дворец пионеров

Проплыл в Воробьёвых горах,

Короткую, сладкую веру

Качая в житейских волнах…

 

Подобием вечного мая –

Зелёная шапка Москвы,

Площадка его травяная,

Овраг… И ботсада цветы…

Здесь о т р о ч е с т в о угнездилось,

И т в о р ч е с т в о – рифма ему.

Здесь каждому явлена милость

Открыться себе самому.

И плиты в газонных проростах

Как будто бы к храму ведут.

Но в нём не унизят подростка –

Достоинству воздадут!

Хоть пеньем, хоть клавишной трелью,

На сцене, а может – стихом,

Мы были весенней капелью,

А дальше наш путь – не о том…

Моей педагогики годы –

Нечаянный жемчуг судьбы –

Остались на том пароходе

Вдали от собраний тупых,

Вдали от иронии пошлой

Уродливо - взрослых людей…

Мы верили музыке, вот что!

Романтике верили, ей.

…Ах, лайнер, стеклянно-крылатый,

Ковчега верней не найдёшь…

Куда ты, из шестидесятых,

В несветлое завтра плывёшь?

Как сон, огоньки отмелькали,

Матросы давно разбрелись.

Оградой из кованой стали

Просторы Дворца оплелись,

Нелепо наследие деткам:

Зафлаженный Кибальчиш.

Куда ты, посаженный в клетку,

С мальчишеской саблей, летишь?

 

28 мая – 7 июня 2023

 

* * *

Навалилась бессонница. Здравствуй!

Когти совести рвут мою ночь.

Не сулите смешные лекарства –

Здесь никто не сумеет помочь.

Возвращается прежнее. Страшно!

Мёртвый узел его развязать –

Окаянный, вчерашний, всегдашний –

Ум пытается. Сил не достать…

Всё стоит предо мною несчастный,

Поседевший, больной ученик,

Неспособный прижиться с начальством,

Хрупкий гений. Близнец. И двойник.

Одинокий, как вольная воля,

Неумелый, как Мышкин в раю…

Что ты мучишь меня, бедный Коля?

Я ведь песенку ту же пою…

И судьба барабанит по крыше,

И поёт дождевая вода:

Ты симфонию Истины слышишь?

Неслучайную, тайную?

– Да…

 

4 – 7 июня 2023

 

* * *

Люди! Вспомните Мишу Беке’това!

(Или Бе’кетова? Знает Бог…)

Как он лес берёг. Как за это он

Отдал всё, что, несчастный, мог…

Начитался, наверно, Повести

Паустовского о лесах.

Краснокнижную повесть совести

Повторяет – на небесах…

Одинокий, но честный замысел

В вечеру огоньком мерцал.

Кто в деревне – один! – был занят им,

Тот в пиарах не заблистал.

Рыцарь правды и экологии,

Журналист без охраны, он

Вёл газету в защиту Родины,

Если Родина – ель да клён,

Медуница да вдох лекарственный,

Подмосковных лесов меха…

Он, наверное, в бытность мальчиком,

Видел в прозе их и в стихах.

… Заповедные Химки Мишины

Раскроило шоссе, как плуг.

(Люди! Слышите? Плачет Пришвина

Незнакомый, но верный друг…)

… Ты избит до сознанья овоща,

Руки - ноги сгноил мороз…

Где живёте вы, твари, сволочи?

Как не рухнет под вами мост?

… Тело бренное, полумёртвое,

Пёс нашёл. И завыл. Зимой…

Долго ль праведник в муках корчился?

Помолился ли? Боже мой…

Мол, потом подавился кашею,

В богадельне, смиренно прост.

И какие-то там монашенки

Отвезли его на погост.

*********************************************

На экранах бесстыдство множится,

Про «карьеру» всяк день поют,

Толстосумов сытые рожицы

Нам улыбочки продают.

И никто не вспомнит Беке’това.

Или Бе’кетова? Тишь да гладь.

*********************************************

… Как вы можете после этого

Мясо жрать и марух ласкать?

 

5 июня 2023

 

* * *

Милые мои фронтовики –

Дудин, Поженян, Давид Самойлов…

Вы вдали как будто маяки,

Кто нам слово доброе замолвил.

В детстве в Переделкине и я

На качелях и мечте качалась,

В Сетуни – речонке близ жилья –

Плавать не умела, но плескалась.

И Святой колодец рядом пел,

Благовест колокола вещали,

И на Киев паровоз летел,

Сосен мачты гривами качали…

Призрачный поэтов городок

Близок был и сказочно далёк!

Девочка без связей, без имён,

Богом поцелованная в темя,

Нищая, как странник всех времён,

Знайте: я – ни с этими, ни с теми!

(Поясню: политики струя

Не задела, обошла меня).

Никому, нескладная, аскет,

Не кадила я, не угождала.

Кличка приросла: «Анахорет».

(И прибита – «Инфантил» - кинжалом).

А последний ВТЭК добавил втык:

«Вы несоциабельны».

(Кердык…)

Но глаза попутчиков моих

Мне благословенье обещали,

И слова наставников благих

Утоляли горе и печали.

Без корысти, будто бы отцы,

Поняли, узнали, поддержали…

Нашу жизнь крушили подлецы,

Вы нас берегли. И уважали.

Молодость умели вы ценить,

Вспоминая свой тяжёлый опыт!

Драгоценную щадили нить,

Хоть поэт ещё учился топать…

Свиток свой стихов я докачу

До предела Жизни Без Карьеры.

Старикам свечу я засвечу –

За Надежду. За Любовь. За Веру.

28 июня – 20 сентября 2023

 

Совсем белые стихи

В детстве-юности время тянулось,

как сладкий чьюинг-гам или ленивая электричка

с остановками на разноцветных станциях.

Ой, сколько лиц и названий!

Сколько дней впереди!

Удивлений, волнений, открытий!

Кружится голова. Вот станция «Велосипед».

Вот «Море». Вот «Дача». Вот «Книги и песни».

А вот полустанок «Могу и умею»,

платформа «Призванье и самопознанье»,

вот «Музыка»… И, к повзросленью,

вокзал «Разделённой Любви» –

подплывший сверкающим чудом!

…Нынче время летит, словно поезд

«Сапсан», с остановками - чуть –

в новогодьях; меньше красок и звуков,

мало лиц и событий, удивляет лишь

ужас войны, не прогресс человеков, а хаос…

Всё скорее, скорее, скорее…

Где друзья мои? Рано они отлетели.

Только строчки пульсируют у виска…

Не проспать бы конец.

Разбуди меня, милый проводник с крылышками!

 

20 сентября 2023

 

♫♫♫ Хор

Хрустальная, чистая песня, как птица,

Под утро над микрорайоном кружится,

И с нею парит голубиная стая…

В той грусти и радости сон мой растаял.

В окно моё – что-то про школьные годы,

Про глобус и первые в жизни походы,

Про совести голос – вещают альты,

Им дисканты вторят.

Им верила ты…

Поющие дети двадцатого века,

Сегодня вам сколько исполнилось лет-то?

По радио больше я вас не услышу,

Лишь изредка, в праздник, над крышей

– и выше! –

Отрывки тех песен забытых витают.

Из детства ко мне они долетают,

Где верится снова: призванье – не слава,

А музыка наша да честное слово…

И новую жизнь окропят облака.

Не знает пострел, как она коротка!

Одна фонограмма вовек не стареет.

Над школьной площадкой хор тоненький реет.

Неведомы судьбы. Угасли глаза.

Но живы не сломанные голоса.

20 сентября 2023

 

* * *

Шелестит осенний дождь за окнами.

Серой мглой подёрнут окоём.

Вот и лето пролетело соколом.

День мой – с одиночеством вдвоём.

Ничего! Заварим чаю с травами.

Телефон нашарим под рукой.

Утаив на сердце боль кровавую,

Весело расправимся с тоской.

Трёх своих подружек я обрадую.

Больше стало некому звонить.

Неизбежно там, за листопадами,

Оборвётся даже эта нить.

Расскажу про чудо путешествия,

Про грибного леса мшистый мех.

Рассмешу…

И, юностью воскресшею,

Их услышу благодарный смех.

Впереди – зима, и ждать мне нечего,

Кроме, к дню рожденья, трёх звонков,

Кроме пониманья человечьего

Трёшки драгоценных стариков…

Новый год уже звенит подковами

Не ребячьей сказки, а беды.

… На столе – медовая антоновка,

Праздника короткого следы.

10 октября 2023

 

 

* * *

Когда распускались бутоны

Надежд

И призваний соцветья,

Нас баловали.

Условно –

Мы были всехние дети…

Хоть взрослых часто сердили,

Нам они улыбались.

Всё-таки нас любили.

Мы же в них отражались!

После всё охладеет.

(Жаль, что стареют люди).

Новые дети зреют.

Ну, а пока – нас любят!

Далеко до разрывов,

Идеализмов крушенья,

Чёрствого оцепененья,

Зимней позёмки в жилах…

Как же и мы любили –

Искренне, беззаветно –

Школьный наш дом чернильный,

Город наш в час рассветный,

Учителей и братьев,

Кошек, сирень, трамваи!..

Пока ещё мало жили,

Мир собой обнимая.

Утрата наивных мифов,

Рок, что бредёт за нами,

Сродни пробужденью, обрыву

За рощицей с детскими снами.

Родство наше школьное рвётся.

Семейный корабль не вечен.

Смотрит одно сиротство

С небес на тебя, человечек!

Однако не стань добычей

Ещё одного обмана:

Пока нас творчество ищет –

Отчаиваться рано.

Всё ещё в мире подлунном

Душу искусство спасает.

А для чего? Те струны,

Может, жизнь защищают,

Чтобы её возвысить.

Чтоб судьба человечья

Не захлебнулась слизью

И не стала – овечья…

Если чему-то земному

Дано в веках не исчезнуть –

Это снова и снова

Юности почерк честный.

Первой поэмы грядка.

В клетку моя тетрадка…

Эта потребность гортани

Пропеть, а может, проплакать,

Пока мы бессмертны. Пока нас

Не вмяли в земную мякоть.

1 – 4 ноября 2023

 

 

Чудачка

Т.С.П-вой

Опять амфибрахий ныряет,

А дольник никак не идёт.

Впотьмах мой рассудок блуждает,

Но сердце о светлом поёт…

 

Чудачка работала в «Дикси»,

В компьютерном уголке.

Мне к ней подфартило ввалиться

С авоськой и книгой в руке.

 

Ту книгу она прочитала.

Слезинки смахнула со щёк.

– Я вам помогу! – вдруг сказала,

Беду восприняв горячо.

 

(Я, нищая, памяти Веры

Сумела издать раритет.

Но не обрела я карьеры.

И спонсора более нет…)

 

В теснёхой коробочке-будке

До спазмов работали мы,

Всегда улучая минутку

Средь шопинговой кутерьмы.

 

… И дома у новой подруги

Шлифовка, коррекция шла.

(Мой сборник – не каждому в руки,

А сеть мировая – аншлаг!)

 

Так памятник человеку

Уплыл в иномир, в Интернет.

(Поймите: я – бывшего века,

Познаний компьютерных нет).

 

Моя выручалка седая,

В Москве угнездившись давно,

Как школьница, как молодая,

Новейшее любит кино.

 

И музыку самоукой

Осваивает подчас.

Да только вот нет у нас внуков.

И всё это сблизило нас.

 

Мы будто полвека дружили.

Всем ближним на помощь идя,

Порой мой товарищ двужильный

Ведёт себя, словно дитя.

 

…Читаю стихи, как оратор.

Звонок. На пороге – она!

– Не нужен ли вам оператор?

(И запись готова. Ура!)

 

Теперь в соцсетях даже голос

Навеки останется мой.

Ушли в поэтический космос

Три книги плюс файл слуховой.

 

Но кто напугал это чадо?

Ни денег она, ни конфет

В отплату не терпит.

«Не надо!»

И дверью, как выстрелом:

«Нет!»

 

Девчонку село обтесало.

И не Интернет – интернат.

Ей в душу задумка запала:

Спасать небогатых ребят.

 

Так смысл свой она обретает.

И вещи друзьям раздаёт,

Тебе телевизор подарит,

А денег в ответ не возьмёт.

 

Мне больно.

Обидно, нелепо.

Да кто её так воспитал?!

…Смоленщины сирое небо.

Родня. Белорусский вокзал…

 

Припомнился мальчик Володя –

Распутинский славный герой.

(«Уроки французского», вроде,

Мы снова проходим порой).

 

Молюсь каждый день за чудачек,

За несовременность добра.

За тех, кто над книжками плачет,

Не жаждя себе серебра.

1 – 9 ноября 2023

 

 

Потерянные

«Жил в Ростове Витя Черевичкин…»

(Фольклор 50-ых годов)

Жил в Ростове Боря Габрилович.

Он боялся атомной войны.

(Больше сонма сказочных чудовищ,

Дети, так её боялись мы).

Никаких он книг не напечатал,

Но стихи в тетрадочку писал.

То ли из окна случайно выпал,

То ль нарочно из него упал…

Было это в год семидесятый

Иль в шестидесятые ещё?

В те поры Володя Полетаев,

Юный гений, так же счёты свёл

С институтом, КГБ, любовью…

Сверстники, вас боль роднит обоих!

Слышите? Читатель, слышишь ты?

Кровью на листке те строки вышиты:

 

«Стихи слагаются о боли.

И больше нет на свете тем.

Всё остальное – лишь обои,

Которые сорвут со стен.»

 

Есть мудрость юности.

Есть опыт старика.

Но виден крест судьбы – издалека.

 

* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *

 

Что знаю я об этом самом Боре?

Что близким причинил, бесспорно, горе.

Что на трамвае с девочкою ездил.

Друзей любил. Любил вино и песни.

Вот сведенья о нём. Тонка тетрадь.

Но рядом с Пушкиным словам стоять:

«Стихи слагаются о боли…»

Запомнит новый век его ли?

Двадцатилетнего юнца. Бокал он выпил до конца.

Где список юношей, бродяг,

Отдавших свой талант за так?

Где сборник выпавших птенцов

И нераспознанных певцов?

 

* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *

 

Жил-был в Москве поэт Астафьев.

(Нет, не прославленный писатель).

Астафьев Саша.

Нет следов. (Коль жив – он в возрасте дедов).

Где потерялся он? Вот горе…

Но помню стих его о г о р н е,

Что педагога отпевал.

(Учитель в прошлом воевал).

«Вы всё старались нам вдолбить,

Что надо Родину любить…»

В последний путь лишь «хулиганы»

Пришли солдата проводить.

В «глухое лето» с комом в горле

Возникли те стихи о горне.

… А строки о п о л у п о д в а л е,

Где мы когда-то расцветали,

Цветы послевоенных лет!

Ты их издать успел, поэт?

«… Я смотрю – и смятенье берёт:

За столом что-то бабушка шьёт.

Рядом мама, на самом краю,

Гладит школьную форму мою…»

(Взгляд в б ы л о е. Его не вернёшь.

А от строчек – сердечная дрожь!)

 

* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *

 

Жил на свете поэт Шуляковский.

Предрассудкам не верил он косным.

Гордо шёл большинству поперёк.

Бог сберёг его иль не сберёг?

Затаив за душою печаль,

Тот о счастье вещал невзначай.

Будто Феникс, вставала из пепла

Русь, что песни старинные пела;

Воскрешал он в пленительной речи

Образ бывшего Замоскворечья:

«… Будем сами баре,

Полетим богато

В луковом отваре

Майского заката…»

И сладка, как шмелёвская Пасха,

Шуляковская майская сказка.

То – о главном богатстве, любовном,

Колоколил он искренним словом.

И – о боли любви, о прощанье:

«… Родными были.

Чужими стали.»

Всё – правдиво, и ярко, и густо.

Всё полно чисто русского чувства.

Где ж тот сильный поэт затерялся?

Путь продолжился иль оборвался?

Очень многих, мучительно многих

Не укрыли крыла антологий…

 

* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *

 

Так двадцатый я век вспоминаю.

Всё листочки его собираю.

Гроздья совести.

Камешки боли.

Дань подвалам, родителям, школе…

Мимолётным, но знаковым встречам.

Так встречаю закат свой и вечер.

 

* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *

 

И, как ножик, катрен меня режет

Твой, угрюмый чудак, Валя Резник:

«Я верил слепо, верил зряче

И славянину, и еврею.

Наверно, можно жить иначе,

Но я иначе – не умею.»

Прост – не прост.

На заводе слесарил.

С руководством нередко базарил.

Да с редакторами задирался.

Позвонил мне – и будто распался.

Растворился в толпе человечьей,

В этом хмуром космическом вече.

Может, остро в общенье нуждался?

Не успел. Отлетел. Потерялся.

 

* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *

 

Время люто людей выметает.

Но подчас кто-то вирши читает.

И от нас, может, несколько строк

Остаётся, как жизни итог.

По завету ростовского Бори,

Почему-то всё больше – о боли…

16 ноября 2023

 

 

* * *

Осень пришла. Зарядили дожди.

Дни без участья.

Перетерпи. Просветления жди.

Верь в счастье!

Счастье – не цель. Это знаю давно,

От Иисуса.

Но без него, как немое кино,

Жизнь без вкуса.

Годы – иллюзия.

Молодость в нас

Не умирает.

Гордо врывается бурей подчас,

Солнцем играет!

Песня её возвращает на миг

Воспоминаньем.

Музыка комом у горла стоит

И обаяньем…

Тысячу дней ради дня одного

Мучиться стоит,

Чтоб возродилось денька твоего

Счастье с лихвою.

Хоть головешкой гори, хоть свечой,

Но не кончайся!

Не обрывай свой поход за мечтой,

Верь в счастье.

Рано иль поздно, наградой за труд

И за терпенье,

Дни небывалой удачи придут

И обновленья…

Даже покажутся ярче они,

Прежних острее.

Ты их в душе до конца сохрани,

Телом старея.

Ты их, пожалуйста, не предавай.

Крутани глобус.

Да рюкзачок по весне собирай,

И – на автобус…

3 декабря 2023

 

Т.А. Никологорская, 2006-2007гг.

Пушкинский заповедник

 

 

 

Детство

«…Надо с ним расстаться навсегда».

(Из песни в к/фильме «Разные судьбы»)

Не приемлю ваш совет!

Как мне с тем расстаться,

Что, заполнив белый свет,

Стало жизни частью?

Детство наше не ушло.

Детство наше с нами.

Возвращается оно

Радостными снами.

Снова тянет почитать

Старенькую книжку.

Посажу я на кровать

Плюшевого мишку.

Ах, как ёлка веселит

И подарков сумка!

… Добрый доктор Айболит,

Медвежонок Умка,

Русских сказок хоровод,

Андерсена мудрость,

Маяковского урок

(Осуждайте трусость),

Танец Маши (иль Драже?)

Под назвон хрустальный,

Хор, оставшийся в душе, –

Сладкий, нереальный, –

Вы навек судьбе даны,

Снежные картинки,

Чары радиоволны,

Шумана и Глинки,

И Чайковского полёт

На крылах Концерта…

А ещё – заветный зов

Вечного бессмертья.

Дети чувствуют порой:

Взрослый мир опасен.

Звук прокофьевских часов

Страшноват и ясен.

(От симфонии Седьмой

Спрятаться хотелось:

Командорский это бой,

Там о смерти пелось).

Не дано нам разуметь

Слишком нежным сердцем:

Если Бог отменит смерть,

От отменит детство.

27 декабря 2023

* * *

Куда ты, музыка, зовёшь,

Веля душе моей проснуться?

До тех вершин, до тёплых звёзд

Уже вовек не дотянуться.

Ты не учила жить, но ты

Своей защитой помогала,

Когда средь грубой пустоты

И бесполезной суеты

Моя весна изнемогала…

Давно пропал «напор в крови».

Мне город стал неинтересен.

Без человеческой любви

Не надо и любимых песен.

Но всё маячат огоньки

Смешных надежд, былых желаний…

У Леты – сумрачной реки –

Так неохота быть заранее!

Всё мнится - грезится: а вдруг?

… Умылись дождиком берёзы.

И целый мир, как старый друг,

Мне улыбается сквозь слёзы.

11 февраля 2024

 

 

 

Над макетом работала Шамина М.С.