Пандемия
Сборник стихов
ПАНДЕМИЯ
* * *
… А мы и так живём в аду,
Порой бывая в райских кущах,
Но – ненароком, на ходу,
Сад жизни пробегая лучший.
Нас Апокалипсис страшит,
А счастье скучно отчего-то…
Одно спасенье для души –
Любимая, с пелён, забота:
Собой сказаться в русском слове,
То слово открывая внове.
19 августа 2017
(Пушкинские Горы. Преображение. Яблочный Спас)
* * *
Сосны, – вам сколько веков?
Пушкина помните? – Вряд ли.
Редок Михайловской цапли
Промельк меж облаков…
Ёлочки, – сколько вам бед?
Помните след партизанский –
Страшной войны, не гражданской?
Сорок четвёртого след?
Освободил тот июль
Все ганнибаловы тропы.
Целы поныне окопы –
Нет только посвиста пуль.
… Здравствуй, холмистая Русь.
Не поместить в Эрмитажи
Савкиной Горки пейзажи,
Гейченко радость и грусть.
Ветер туристской тропы
Сладкие сны навевает,
И человек забывает
Ужас житейской борьбы,
Камни вселенской Судьбы…
Тонет в болоте скелет.
Сосенки, – сколько вам лет?
1 ноября 2017 – 2 апреля 2018
* * *
«Мы знаем: время растяжимо…»
/Самуил Маршак/
Как страшно б ы с т р о время полетело!
Медлительное в юности моей,
Оно сегодня мчится оголтело,
Подхлёстывая всех своих коней.
В унылый одноликий год – три года,
А то и пять прессуются скорей,
И пасмурная зимняя погода –
Всё дольше возле окон и дверей…
События! Их прежде было много,
Замедливали бег часов они.
Нас в даль звала в любой мороз дорога,
Расцвечивая месяцы и дни.
Мы каждый день о новом узнавали,
Так безотчётно веруя, любя.
До спазмов на работе уставали,
Но – письма шли, мой ангел, от тебя!
Общение… Друзей мелькали лица.
Куда с е г о д н я делся их синклит?
Перерожденье дружб и нынче длится.
А кто-то под крестом навеки спит…
Как сладко вспомнить молодости шалость!
Мечты сплошные, филармоний плен…
Но и тогда бессонница случалась,
Болело сердце в страхе перемен,
Догадывалось о непостоянстве,
Летело к людям – от своей тоски,
Пылинкой малой в мировом пространстве.
Войны боялось. К ней мы впрямь близки.
Кто я? – Всего лишь хрупкое созданье
Симфоний и стихов моей Руси.
Но пусть моё перегорит сознанье –
Господь, планету Землю упаси!
Пускай для новых взрослых и детей
Цветёт весна познанья и страстей.
30 января – 2 апреля 2018
Г Р И Г О Р И Й
Режиссёру Сергею Урсуляку
Любви и жалости, сиротства и родства
Звучит мелодия, навязчиво проста.
И, следом за детьми и стариками,
Проходит жизнь, проходит вместе с нами.
А ей бы хоть за вербу зацепиться,
Из чистого колодезя напиться.
А ей бы уберечь на склонах склизких
Любимых и друзей, родных и близких!
Но сердце холодеет. Нету лета.
Суровый Дон похож на речку Лету…
Нет ничего, дороже естества,
Где двор и кров, где брат мой и сестра…
Зачем друг друга убиваем, братья?!
На мёртвой пашне буду помирать я,
В последний раз услышав голоса
Щемящей жалости, сиротства и родства.
17 февраля 2018
* * *
Война. Тупики рассудка.
Учёный пластом лежит:
– Не трогай мои рисунки!
Не тронь мои чертежи!
Это – последние вздохи
Тех, кто нежней ягнят.
Свинцовые траки эпохи
Раздавят этих ребят.
Воин – он ведь машина:
В бой, выполняй приказ…
Глухо рыдает мужчина –
Это не в первый раз.
Что надвигается хмуро –
Спор, или спорт, или танк?
Оцепенела культура.
Празднует свадьбу мутант.
Кто я? – Пыльца от Бога.
Песчинка селей лихих.
… Рисунки мои не трогай.
Мои пощади стихи.
2 марта 2018
* * *
С детства, а то и раньше,
Бьют нас нашим «грехом».
Ты виноватым станешь, –
Да без понятий – в чём?
Тыркаемся в потёмках,
Вроде слепых котят.
Взрослые бьют ребёнка,
С ним творя, что хотят.
Кошка не виновата
В том, что она усата.
Псина не виновата,
В том, что она хвостата.
Станешь учиться в школе –
Снова для всех дурак!
Завучи твою волю
Комкают так и сяк.
В двоечники тебя дружно
Гонит весь белый свет…
Математике ль нужно
Нам учиться, поэт?
Птицы не виноваты
В том, что они – крылаты.
Крылья не виноваты
В том, что они – пернаты.
…………………………….....
Молодость – это песня!
Да не дают нам петь.
Нечего есть? Хоть тресни –
Будешь в конторах преть.
/Будь как все. Угождай там,
Не поднимая глаз…/
Не к таким светлым тайнам
Книги готовят нас.
Тигры не виноваты,
Что они полосаты.
Листья не виноваты
В том, что – зеленоваты.
КПСС и церковь –
Близок их круг идей –
Мерят единой меркой
Р а з н ы х совсем людей.
Творчество, счастье, вольность,
Чудо любви – всё «грех»…
Я закричу: д о в о л ь н о !
Хватит морочить всех.
Мы и так здесь… недолго.
Так за что нам сулят,
Кроме боли и долга,
Лишь посмертье и ад?!
Неужели бездарен
Этот грозный Творец?
Он детей своих вправе
Пощадить, наконец.
Иль блины виноваты
В том, что бабка пекла,
Да сбежала из хаты –
И сгорели дотла?..
Мы – частички с в я т о г о .
Мы – кровинки Отца.
Мы – и струны, и слово,
И душа без конца!
Люди не виноваты
В тех, кем они зачаты.
Человека простого пощадите, солдаты.
1 марта – 2 апреля 2018
* * *
Глухая стужа за окном.
Вороний карк.
В мечтах – чужой, но милый дом.
Весенний парк…
Рождественский тончает воск
Порою грёз.
Провоет ночью снеговоз,
Забрешет пёс.
Квартиру б всю перетрясти
И перемыть!
Но нет желанья пыль мести,
Желанья жить…
И даже музыка гнетёт:
Прошла пора,
Когда она меня в полёт
И в путь звала!
А книг безмолвные ряды
Вещают весть:
Не одолеть мне их пуды,
Всех не прочесть.
Ж и з н ь заслонила их толпу,
Стеснила дух.
Я не забуду доброту
Десятков двух…
Но бьётся жилка у виска
Весь грустный век –
О д р у г е острая тоска!
С е – ч е л о в е к …
Кому бы написать письмо,
Хоть пару строк?
Лишь Смоктуновский, как живой,
Велик и строг,
С портрета смотрит, не веля
Дрожать и ныть,
Губами будто шевеля,
Внушая:
– Б ы т ь !
Стихи – как зеркало годов,
Письмо себе,
Цветы не найденных садов,
Поклон судьбе.
Зима седая за окном,
Свинец небес.
А в голове – весенний гром
Да летний лес…
12 января 2019
* * *
Недостающие страданья и события
Восполнит музыка – иллюзия борьбы.
Вы, слушая оркестр, ему внемли’те,
Как другу. И заступнику судьбы.
Подобием избитого ботинка
Жизнь износилась – наш удел таков.
Но вьётся диск. И кружится пластинка –
Замена счастья.
Морфий слабаков.
17 января 2019
* * *
Скрябин – это таянье сосулек,
Щебет и ручьёв, и воробьёв;
Это старина московских улиц,
Еле различимый звон подков…
Это – солнца луч сквозь мокрый лес.
/Улыбнулся, глянул – и исчез…./
Это песнь апреля, крылья ветра,
Это, верно, наша юность где-то!
Рядом с ней – хранители веков,
Переулков и особняков,
Якиманок, Сретенок, ампира,
Нам открыть сумевшие полмира…
Там любовь Снегурочки не тает,
Сумасшедшая мечта витает.
Там хрустальной вазы хрупкий свет.
Человечьей плоти будто нет.
Только – если пристальней вглядеться –
Обаянье сна.
И грёзы детства.
7 февраля 2019
* * *
В.М.
Не вспомнит нас энциклопедия,
Скривятся баловни судьбы.
Верь: наша драма и трагедия
Одна спасёт мои труды.
Она и в смерти продолжается.
Её и возраст не берёт.
И снова молодость рождается,
Дабы продолжить свой полёт.
Пусть счастья нет. Но есть стремление
К познанью, чуду, к вере в путь…
Т в о р и себя без сожаления –
Авось оценит кто-нибудь!
Движенье лучше обретения,
Надежда ярче, чем успех.
Моё спасенье – в воскрешении
Минут и встреч волшебных всех!
Проникло солнышко весеннее
Сквозь сон Великого поста.
Я вновь сожгу мои сомнения.
И впредь: д у ш а м о я ч и с т а !
Моя святыня – кудри с проседью,
Июль, что вспомню тыщу раз,
Рубцовский сборник,
Влага в озере
Усталых благодарных глаз…
В миг декламации, в гостинице,
Близ святогорского холма,
Я что-то верное, как истина,
И долгожданное, невинное,
Мистическое обрела.
…………………………………………….
Когда, по кругу, жизнь смыкается,
Пойму: всё смолоду дано!
Нет, – счастье к нам не возвращается.
Но то, что л у ч ш е , чем оно,
Зовёт недостижимым подвигом
Из вечного небытия,
Как ты зовёшь слезой непролитой,
Родная звёздочка моя…
1 марта 2019
* * *
Счастья беглый, тонкий огонёк,
Ты, как прежде, призрачно далёк.
Но необходим, как хлеб и пульс.
Не догнать? Лишь дразнишь? –
– Ну и пусть!
Если б мы не верили в тебя,
Навсегда похерили б себя.
Жизнь – не ловля сказок и ворон.
Наслажденье в ней – оксюморон
Это знает мученик любой,
Выполняя долг перед собой,
Чтоб не зря нести свой честный крест.
/Человек – не только то, что е с т /.
Отчего ж в последнем тупике
Я, как впредь, в ребячьем далеке,
Верю в дружбу, в будущее, в путь?
Лучик счастья, будь со мною, будь!
Пусть Жар-Птицей трудно обладать –
Хоть позволь о п ё р ы ш к е гадать!
… Огонёк мерцает впереди.
Бьётся сердце молодо в груди.
Жизнь – движенье.
И ответа нет,
Отчего так зыбок счастья свет.
17 марта 2019
* * *
От кого сбегают в путешествия?
– От тяжёлых мыслей, от себя,
От несчастий грозного нашествия,
От семьи, где все едят тебя…
Обитают чу’дики под дождиком,
Напрягаючись под рюкзаком.
Близок лес – с боровиком и ёжиком,
Рабский бизнес вовсе не знаком.
Отчего идут они, беспечные,
На привале «суп бомжей» едят,
Будто не видны им дни конечные,
Будто им пророки не трубят?
– Оттого, что наша жизнь – скитание,
Оттого, что призрак – всякий дом,
Оттого, что к детскому незнанию
Мы от знаний тяжести идём…
И хрустит тропиночка под кедами,
И первичным раем пахнет лес.
И желанней всех щедрот неведомых –
Нищета, свобода, флаг небес…
Ах, верните хоть на годик молодость!
Я согну беду свою в дугу.
Догоню друзей в последнем поезде
И в поход, босая, убегу.
27 марта 2019
* * *
Чем дальше от Победы,
Тем ближе к нам она,
Быль прадедов и дедов,
Отцовская страна.
Всё яростней и ярче
Звучит тех лет набат…
Вглядись: девчонка плачет,
Укладывая в ящик
Останки тех солдат…
И что они – Г е к у б е ?
И кто для них – она?
Но люди – те же люди.
И не ушла война…
Чем дальше от Победы,
Тем молодость у м н е й .
Спасите, души дедов,
Неведомых парней!
Спасите тех девчонок,
Что в поисках скорбят.
Спасите – из пелёнок
Не выросших солдат!
Ведь атом расщеплённый
Нам плакать не велит.
Лишь только бор зелёный
Те струны шевелит,
Что называем: с о в е с т ь ,
П о э з и я , л ю б о в ь . . .
И вьётся жизни повесть.
И льётся чья-то кровь…
5 мая 2019
* * *
Зеленеет серая Москва.
Голубеет высь над смогом душным.
Остро пахнет тополем листва,
Торопясь омолодить нам души.
Вновь нарядный – жемчуговый – дождь
Оживил задумчивую липу.
Ждёшь черёмух. И сирени ждёшь.
И жасмина ждёшь под скрипок всхлипы.
Мой короткий долгожданный май,
Ты постой подольше у порога!
Майку мой, ковбойку обновляй.
Обожди!
Ведь ты – обличье Б о г а .
5 мая 2019
ЕВАНГЕЛИЕ
Ангелы, мои пилоты!
Жизни нездешней друзья!
Помогите понять мне что-то,
Во что не врубаюсь я.
Ангелы, с опереньем,
Похожим на здешних птиц, –
Не отдавайте нас тленью
Богаделен, приютов, больниц!
Ангелы, звездочёты,
Снов моих сложных творцы,
Верните мне детские ноты –
Начала там все и концы.
Там старенькое фортепиано
И глупой училки урок.
Там я с непременным изъяном,
И вскоре сама – педагог …
Там бедная дачка – в пять соток,
Там школа с кружками взапас.
Там книги, что дали нам что-то
Важнее, чем пыльный наш класс…
Неповторимые лица
Словно дождём моросят.
Длится поток их и длится.
Что-то сказать нам хотят.
Что? В повседневности скучной
Жизни огарок дрожит.
В пьесе, почти что беззвучной,
Путь недалёко лежит…
Ангелы, лики светлые,
Забытые имена,
Ливни слепые заветные,
Рюмка святого вина…
Дайте нам утешение –
Скоро придём мы к вам!
Ангелы, все прегрешения
Спи’шете, добрые, нам.
Вы даже добрее Бога.
А может, вы Бог и есть?
Ангелы – в переводе
В е с т н и к и.
Благовест.
11 мая 2019
ВОЗРАСТ
Ты ищешь день, - а он давно прошёл.
Ты веришь в снег, - а он весной растает.
Всех пианистов вытеснил футбол.
Культуру детям гаджет заменяет.
Признание? – Элиту не смеши!
Нас в мире – уйма горькая, поэтов.
Вблизи «бо монда» мы с тобой – бомжи.
(Жизнь без пощады показала это).
Талант взыскует, но далёк успех.
Таланта нет просить и унижаться,
Локтями этих потчуя и тех,
По золотым порогам обиваться.
В мечту, как в море в юности, войти
Мешают ум и новости эфира.
Бежать! – Куда? Надолго ли, поди? –
Зловеще ухмыляется квартира.
… Нас что-то ноги медленней несут.
Лишь годы всё быстрее мимо свищут.
Да будней частокол стоит, как зуд
Тоски о плотской и духовной пище.
И радуешься малому порой:
Есть крыша над несчастной головой.
25 июня 2019
* * *
Если проживу я жизнь вторую,
Непременно стану режиссёром,
Или, может, киносценаристом,
Иль музыковедом записным.
Впрочем, в жизни новой и счастливой
Стать бы мне певицей голосистой,
Выступать с гитарой на эстраде.
Иль читать по радио стихи.
А фольклор-то! Разве позабыла,
Как народа мудрость я любила?
Этно-диалектные походы
До сих пор мне сердце бередят.
И ещё я стала б педагогом –
Не обычным, не официальным,
Я б детишек творчеству учила,
Жили б мы, как дружная семья.
Антропологом я б тоже стала,
Ну, чуть-чуть, наверное, лингвистом
Потому, что слов загад старинный
С детства мне покоя не даёт.
Я ещё роман бы написала…
Ой! Да я бы классно рисовала…
- Стой! О чём я?
Уж не о своей ли
Пройденной дороге эта речь?
В ней, родимой, в этой жизни первой,
Все мои мечтанья наметались,
Всех моих возможностей конспект.
Только лишь тропинка. Не проспект.
И, пройди я толком жизнь вторую,
Все свои способности сворую
У одной девчонки с Якиманки,
С новогодней ёлкой у окна.
У девчонки жизнь – всего одна.
Август 2019
Мои сны
Часто снятся дороги-пути,
Те, что я не успела пройти.
Их, быть может, природа дала,
Да гадалка-судьба отняла.
В этих снах электрички снуют,
Пароходы куда-то плывут…
Городов и лесов кутерьма
По ночам меня сводит с ума.
Снова – путь, как неясная цель,
Вновь надежды светящейся щель.
Искажённых реалий гора,
Притяженье былого добра…
Снится школа. В ней снова – спектакль!
Оттого я спешу туда так.
Там нас сызнова любят и ждут.
Радость дружб обретается тут.
Снится мама. С ней – маленький брат.
Будто жизнь повернула назад.
Я в окошке огня не гашу,
Только снова куда-то спешу.
Вновь приходит во сны старый дом.
Чуть не по’лвека прожито в нём.
А теперь там – лишь стол да кровать.
Не зови ночевать меня, мать!
Я в провинцию снова лечу,
Основать семинар там хочу,
Это жизни мажор придаёт,
Стая птичек на сердце поёт.
Вот – мой класс!
Я достала планшет.
Но урока всё нет и всё нет.
Я забыла, о чём говорить!
Обрывается памяти нить.
Постоянно теряю во сне –
Нужный адрес, вкуснющую снедь,
Сбор насущных и тёплых вещей,
Документы и связки ключей.
И тебя я теряю в пути –
Чтобы вновь, через сны, обрести
Милый облик, оживший в раю,
Драгоценную душу твою…
Иногда в сновиденьях – прыжок.
Страха жуткого крик и ожог.
Я лечу, я сейчас разобьюсь!
(Так во сне учащается пульс).
…………………………………
Снится: я – на вершине. Там снег.
Не пойму: как с вершины мне слезть?
Ведь на скользкой скале – я одна…
(Просыпаюсь от этого сна).
Может, снится бессмертной душе,
Что до смерти с ней было уже?
17 августа 2019
* * *
За окошком цокает
Конница дождя.
Сумрачность жестокая,
Суть понять нельзя:
Нужно ли цепляние
За цепочку дней,
Коль существование
Давит всё сильней?
Прок ли расставаться
С утренней зарёй,
Если только раз нам
Дан завет её?
Жизнь важна – для цели?
Или в жизни – цель?
… Мучается в теле
Мыслей канитель.
Накопленье знаний –
Молодости тень.
Расстаётся с нами
Бесполезный день.
Не сожнёт удачник
Рукописей рожь.
За окошком плачет
Уходящий дождь…
28 августа 2019
Монолог одной старухи
Я кротко угасаю,
Я изжила свой век,
Глядит из арок рая
То Бог, то человек…
Уже не вяжет память
Ни годы, ни число.
Житейскими ветрами
Ум-разум унесло.
И лишь война стучится
В пожарных башен медь,
Голодная волчица
Соврать не даст и впредь.
… Я – девочка в неволе,
Мне только десять лет,
Убит дружок мой школьный,
Ровесник мой, сосед,
Чумазы женщин лица:
Опасно сладкой быть!
… От русских пушек фрицы
Сигают во всю прыть
В исподнем – через прясла…
Пуль разноцветный след…
В том детстве я увязла,
Ему исхода нет.
Всё слышу стоны пленных,
Всё вижу тот овраг,
Где нашенских военных
Расстреливает враг.
Корнями я в деревне,
А выросла в Клину.
Москвы утратив ветви,
У скромности в плену.
Куда-то поступала
(Не помню, что за вуз).
Не нахватала баллов.
Рукой махнула: пусть!
А дальше – как в тоннеле:
Работа… Бедность…Муж…
Недолго коростели
На свадьбе пели «туш»!
Моих воспоминаний
На дальнем рубеже
Не стало. Я – в тумане,
Я – девочка уже!
И что там больше помнить?
Смерть сына на беду?
Невестку?
Тюрьмы комнат?..
Не злитесь! Я уйду.
Да, знаю! Я – смешная.
Но лучше быть смешной,
Чем на старуху лаять,
Тряся тугой мошной.
……………………………..
Я тоже жить хотела,
Училась я на «пять»,
Частушки звонко пела,
Могла счастливой стать.
Но что давно зубрила –
И басни, и рассказ -
Что остро нужно было -
Лишь пыль на этот раз,
Лишь мягкий пух склероза,
Лишь твёрдый путь во тьму,
Где нам не пахнут розы,
Где муж всегда тверёзый,
Где вечный Космос. В Космос
Летим – по одному.
Бесплотны космонавты.
Им возвращенья нет.
И не нужны скафандры.
Прости мне тихий бред…
2-3 сентября 2019
* * *
«Мы - не рабы, а дети Бога…»
(Отец Силуан, русский священник,
Франция.)
Храм в Иль-де-Франс, Эссон,
Сент-Женевьев-де-Буа
Легенды убого теснятся во мгле…
Мы - отпрыски Бога на грешной Земле
Мы – дети Вселенной, но мы – не рабы!
Мы не заслужили горбы и гробы
Здесь каждая мать – Богородицы часть,
Придумала Деву мужицкая власть…
Уродливых мифов фантазия зла.
Ведь каждая Сына на смерь принесла!
Бывает и страшен небес Абсолют,
И добр, как над пашней – пшеницы салют…
Мы – дети прекрасного, пасынки зла.
Природа дала нам талант без числа –
Полярничать в бурю,
Науку рождать,
По клавиатуре перстами бежать…
Наверное, Бог без людей – сирота.
Несносна Ему средь планет немота.
И в каждую Лушу
В зелёном краю
Он втюхивал душу
И думку свою…
И тополь весною
Духовен – листвой.
Последний котёнок –
Он, Боженька, Твой!
Цветы у порога,
Роса на траве -
Всё капельки Бога
На этой Земле.
20 сентября 2019
* * *
Тоска о детстве – не по детству,
А по цветущим берегам,
Что были рядом, по соседству,
Но не вернутся больше к нам.
Тоска о россыпях восторгов,
О нескончаемой игре,
О чудесах, что в мир твой гордый
Являлись в утренней заре…
Речь не о слабости ребячьей,
И не наивность нам мила, -
А ветер подвига, что начат,
Сметнув тетрадки со стола…
О, первый крик, от счастья пьяный:
- Могу! Умею!
… Вечных нет.
(Где рисованье? Фортепьяно?
Где лыжи и велосипед?)
Уже и ноженьки слабеют,
Уже и плавать не могу…
Костры надежды еле тлеют
На сиротливом берегу.
Так по кускам от нас уходит
Семья и собственное «я».
Нет, на себя мы не походим,
Меня предавшие друзья!
Мы столько звуков уловили
К своим, примерно, двадцати,
Но мало мечт осуществили,
По сути – ни одной почти.
Года глухие давят тяжко.
Не будет вёсен без границ.
Но просит:
- Нарисуй барашка! –
Инопланетный Детства Принц.
Он большеглазой правды хочет,
Невнятной взрослому уму.
И гений книг, французский лётчик
От жажды тянется к нему.
25 сентября 2019
* * *
Нам уваженья не сулил
Суровый школьный класс,
И все же где-то рядом был
Сей дорогой алмаз…
Промчалось детство, как парад
Немыслимых планет,
- Я не дитя, - ворчит студент, -
Мне скоро двадцать лет!
Там юность милая цветёт,
Там вдохновенья дрожь…
Но пролетит за годом год –
Почтенья не найдёшь.
Тебя шпыняют, как щенка:
Стихи он пишет, ишь!
- Мне тридцать.
За спиной – журфак.
Какой я вам «малыш»?!
Чтоб выжить, надобно служить
В конторах – за гроши.
Нет сил тропу себе торить,
(Пиши стихи, пиши!)
Все годы лучшие сожрёт
Начальников моло’х.
- Мне сорок, я не идиот, -
Ты шепчешь в потолок.
И в пятьдесят, и в шестьдесят
История про то:
Ты не «бо монд» и не «звезда»,
А значит ты никто…
Как путник в жаркий день – питья –
Ждёшь ласки от судьбы,
Но волочишь свой шлейф битья,
Глаза толпы – тупы,
Нас молодой сменил народ,
Спортивный, деловой.
Отшельник, умница, урод, -
Очнись! Проснись и пой…
Очнулся нищий инвалид,
Один, он гол, как перст.
- Мне скоро семьдесят, - твердит. –
За что мне этот крест?
15 октября, 2019
* * *
Куда-то зовёт этот день,
Тревожа усталое тело,
Берёзок за окнами – сень,
Хоть роща почти облетела.
Их сонную лень ветерок
Лишь изредка чуть нарушает.
На рыжей косе королёк
Качнётся – и вмиг улетает.
Прекрасное золото дня
Последнее солнышко дарит,
Из комнаты гонит меня,
Волнует, а больше – печалит…
(Очнись. Занимайся судьбой.
Проходят последние сроки,
Чтоб нам разобраться с собой,
В наш век, запредельно жестокий!)
Но поздно коней погонять.
«Что делать?» - забытая сказка.
Глядит с фотокарточки мать…
Мечта, карнавальная маска –
Неужто в итоге пути
Т а к видится наше призванье?!
(А думалось: в гору идти…
А верилось: выстрою зданье…)
Куда меня солнце зовёт,
Деньки пред зимой сокращая?
Со мною – лишь детство моё
И взрослости не обещает,
Сквозь голые ветки леска
Стал крест на церквушке виднее.
Уже не близка мне Москва,
А дальше деньки холоднее…
17 октября 2019, Свиблово
* * *
«Всё вечности жерлом пожрётся…» /Г.Р.Державин/
Мы – рученьки, ноженьки, глазоньки Бога.
Зачем же он нам отпустил так немного?
Ещё догорает душевный огонь,
Но бренного тела разжалась ладонь…
Увы: наш Создатель неласков к созданьям:
Мы – будто солдаты, мы все – на заданье.
Но разумом зря Ты, наш царь Берендей,
Снабжаешь ребяток, несчастных людей.
Нам «вечную память» напрасно поют:
Погибнет и память, и гений, и плут…
Хоть верь, хоть не веруй в бессмертье души, -
Стремление тела – желание ж и т ь !
Не овощем жалким, не старой брюзгой,
А новой и яркой душой молодой.
Унылая мудрость ведёт в никуда.
Верните мне юность в седые года!
Всё кажется: там, за излукой пути,
Себя, но д р у г у ю смогу обрести.
Там сбудется лучшее, что не сбылось.
А вдруг это – вправду?
Эй, луч мой!
Авось…
23 мая 2020
* * *
Не погасить художника в себе.
Не дать себе подохнуть у корыта.
Не поддаваться нищете, толпе,
Бессильной злобе глупых и забитых.
Перечитать забытые стихи.
Встряхнуть себя хорошей старой песней.
Жить – не благодаря, в в о п р е к и ,
Наперекор нотаций жвачке пресной.
Да, трудно, всем издёвкам вопреки,
Хранить в себе творца и человека.
Но посмотри на чистоту реки –
А сколько грязи выливалось в реку!
Но подивись величию лесов,
Их свежести лекарственной, душистой,
Бессмертью гнёзд и птичьих голосов,
Все войны переживших, всех фашистов…
Б у д ь . Ни в какие годы не теряй
Наивного упорства и надежды.
Твой долгий ад преобразится в рай.
Дожить бы, дотянуться бы. Добрезжить…
01 июля 2020 – 11 января 2021
СТИХИ ВО СНЕ
С бесцельной жизнью неудобно ладить.
Бессмысленно по холке гладить
Едой и мусором заполненные дни –
Они безумью и концу концов сродни.
Ура! Сегодня вижу цель.
Но эта цель помножена на щель
Привычной жалобы, усталости, упрёков,
Былого опыта копеечных уроков…
В безвестье прозябая, как во сне,
Благая цель не шлёт надежды мне;
В грядущем мало вижу я добра.
Но как же юность на посул щедра!
10 июля 2020
* * *
В позднем свечи нашей жизни горенье
Знания есть, только нет озаренья.
Дни, как повторы, бегут, холодны.
Стали мы прежней мечтою бедны.
Разное «Я» в наших виршах таится –
Десятилетий минувших страницы.
Но доминанта заметна везде:
Счастье догнать, не сдаваться беде!
Только б е д а над планетой нависла –
Та, что грозит разрушением смысла
Нашей надежды и жизни самой.
Даже поэт в ней – уже не герой.
Кончилась эра пророков салонных,
Но не кончается вой похоронный…
Книги на свалку читатель несёт.
Вести ему телевизор печёт.
Тихо сбывается Библии правда.
Долго мы ехали в лучшее з а в т р а !
Пуст и фальшив развлекаловки пир.
Мы – взаперти зачумлённых квартир.
Часом живи. Выключай телевизор.
Вздор – что на Марс, что в Америку виза.
Как предсказал то ли врач, то ли йог:
- Это прощанье с собою, дружок.
18 июля 2020 – 10 января 2021
* * *
Памяти Ильи Габая
Мне чужд и непонятен Авраам.
Казнить? Для Бога? Собственного сына?
Как будто сын – бездушная скотина.
/Тогда – кто хам? И что такое храм?/
Пусть ангел руку дурня задержал,
Но был отец г о т о в убить мальчишку.
Т а к о е освящать?!
Ну, это слишком.
В себя всадил бы лучше свой кинжал…
Мне страшно от преданий давних лет
И от безумья всех бесчеловечеств.
История – собрание увечий.
В шкафу любой эпохи – свой скелет.
Лишь «Троица» Рублёва говорит
О таинстве прекрасной и с и х и и ,
Согласия – не пагубной стихии.
Недаром в чаше совести горит
С в о я , а не чужая, кровь Христа.
Молитва этих ангелов чиста.
От неба – на хитоне голубец.
Как мёд и злаки – нежные одежды.
Не верю, что убьёт такой Отец!
Хотя мы, в общем, там же, где и прежде.
24 июля 2020
* * *
«Мы станем лучами…»
/Из проповеди/
Когда наша плоть обернётся лучом,
Где бренное тело уже ни при чём,
Когда отживёт и угаснет язык,
И дети рождаться не будут, увы –
Ведь сонмы, потоки небесных лучей
Всегда одиноки в пустыне ничьей, -
Одно попрошу у небесных светил:
Любовь сохранить изо всех Божьих сил.
Пусть луч под названием Мама моя
Сквозь Космоса холод согреет меня.
Пусть солнышко Вера – единственный друг –
Лучом озарит мой некошеный луг.
И пусть для кого-то я стану лучом,
Бесстрашья, бессмертья надёжным плечом.
Чакон и прелюдий творцы наяву, -
Лучистые люди, живите! ау!
Вы фугою Баха летите во тьму,
Вам даже рубаха уже ни к чему.
А здесь мы несём свой терновый венец.
Нам с л о в о – начало
И с л о в о – конец.
27 сентября – 2 октября 2020
* * *
«Талантам надо помогать.
Бездарности пробьются сами.»
/Лев Озеров/
Ну, что, поэт?
Нас обгоняют дети –
Проворнее, зубастее, чем мы.
Нам огонёк вдали уже не светит,
Но внятен холод матушки-зимы.
Пёс разберёт, кто вправду гениален,
А кто в «бо монды» ловок пролезать.
Но ученик всегда неблагодарен.
Тех нет в живых, кто мог бы помогать.
И церковь не всегда Христа достойна.
Тянулась я, доверчивая, к ней.
Увы: и там топорщится мирское,
Эгоистичный, хитрый клан людей…
Поэзия – единственная вера
И музыка – религия моя
Несут меня, не знавшую карьеры,
К Пречистой Церкви, в горние края.
Они не предадут и не обманут,
Они преодолеют яд смертей.
И, может быть, меня они помянут
Среди забытых Родиной детей.
8 ноября 2020
С В Я Т О Г О Р Ь Е
В равнинной России – массивы лесные,
Луга заливные, излучины рек.
Есть горы в России – не то чтоб большие,
Но всем им названия дал человек.
Лишь русичи, княжеской волей, крестились, -
Никола-Угодник на горку взошёл.
Н и к о л и н ы горы там-сям появились,
И стало народу с ним жить хорошо.
Москва над рекой на холмах распростёрта,
И каждый по имени тоже зовут.
Вот холм Боровицкий возвысился гордо.
Был бор там когда-то, да Кремль нынче тут.
Давно не отыщешь села Воробьёва –
Скатилось слезой на московском лице.
Но век не забуду я г о р В о р о б ь ё в ы х –
Работала там в пионерском Дворце…
А сколько на Псковщине гор и горушек!
/Кавказцы и греки – завидуйте нам!/
Спросите названья у здешних старушек,
Я тоже порой информацию дам.
Венчает часовенка Савкину горку.
Кто Савка таков – не припомнит никто.
Но здесь, в Заповеднике, Савкиной тропкой
Тень Пушкина бродит в крылатом пальто.
Мелькают в Т р и г о р с к о м бессмертные лица,
Всё дарят эпохе пригорки стихи.
И в П у ш к и н о г о р ь е так сладко забыться
От всей суетливой мирской чепухи…
Как песня, звучат в нашем северном крае
Названья – потомок, их выучи ты!
Синичья гора и гора Ручьевая,
Черто’ва гора /у военной черты/.
Под Клином всхолмилась гряда горовая –
Алтай подмосковный, лосиная глушь.
И сколько б душа наша ни горевала –
Наш Блок, наш Чайковский – спасители душ…
Есть всякие горы в безбрежной России.
Их враг не осилит, не выкрадет вор.
А главные русские горы – С в я т ы е.
И всадник на них – богатырь Святогор.
22 ноября 2020
В ШУТКУ И ВСЕРЬЁЗ
Живёт на свете Бытовуха.
/Колдунья? Баба? Жаба? Муха?/
Никто в глаза её не знал,
Но всяк в ней часто увязал,
Как в загадюженном болоте,
Где бредни быта – клюквы вроде.
Не гоношитесь понапрасну!
Нам ненадолго мир прекрасный
Для творчества на счастье дан.
Не сокращайте счёт годам
Служеньем вечной поломойке!
То путь – к забвенью и помойке.
Уборка с кухней обождут.
Перо, бумага – наш редут.
А может, - музыка? Иль даже
Любительские вернисажи?
А может, с помощью друзей,
Сколотим маленький музей?
На кой нам быта чистоплюйство?
Нас лишь поэзия, искусство
От всей бессмыслицы спасут
И муху быта осмеют.
Пенсионеры, - не робейте!
Невзгод поток преодолейте
Ребячьей радостью игры
Какой бы ни было поры.
Не вспомнят нас торшер и чайник.
И не оплачет умывальник.
Самих забудет нас народ.
Но п е с н я нас переживёт.
29 ноября 2020 – 11 января 2021
* * *
Исчезает милый человек.
Остаётся от него в наследство –
Нет, не дом, не злато, не ковчег…
Письма, простодушные, как детство.
Письма – это инобытие’.
Всё в них приукрашено невольно.
Получать привычно было мне,
Перечитывать – так часто больно.
Нынче почта писем не пришлёт.
Люди в электронику зарылись.
Жили мы с тобой – наоборот.
Господи! Как страшно мы влюбились!
В голове ликует и цветёт
Образ идеальный, без излишеств.
Это он в конверте сказку шлёт,
И ему мы молимся и пишем.
Было обаянье нежной лжи,
Чистый привкус звёздного колодца…
Но без этой выдумки, скажи:
Что нам всем от счастья остаётся?
Может, те посланья – двойнику
И своей душе, как половинке?
Кто поймёт, прогонит прочь тоску,
Вытрет унижения слезинки…
Птицы-письма нас переживут.
В них – судьба, история и юность.
Ни за что тех писем не сожгу!
Там – г о р а, куда – не дотянулась…
13 декабря 2020
* * *
Распадаются наши дружбы. Остаются слова на память.
Человек – это мини-мудрость, откровения микромир.
От потерянных зыбких связей я храню лишь эти отрывки:
- Недостатки – родня прибыткам, из достоинств – грехи растут…
- Строй по плану день ежедневно, и не будет тогда тоски…
- Чьё-то горе не утешает. Чьё-то горе – всегда моё…
- Не тушуйся: живи надеждой! Глупой радостью бытия…
- Нас так часто и больно били, что лишь подвиг нам целью стал…
- Если хочешь стать педагогом, «благодарность» слово забудь…
- Что ж хорошего: быть до веку подчинённым, а не творцом…
- Есть в любом социальном строе инквизиция, зёрна зла…
- Человек неверен, неровен, сам с собою порой не схож…
- В этом мире нет постоянства, нерушимых домиков нет…
- Все дела – летучи, текучи, как сквозь пальцы сухой песок…
- Упрощаем мы карту мира. Сложный мир в себя не вместить…
- Человек, как он есть, - безумен. Я боюсь, что сойду с ума…
- Не дошедшая к людям книга – невостребованное письмо…
- В жизни мало иметь талант. Связи, дружбы – таланта грант…
- Вам занизил социум планку. Но как быть? Такая судьба…
- Мы всегда беззащитны пред теми, кого любим. Рабство любви…
- Никогда не поздно начать, никогда не рано кончать…
- Что за чудо: солнце с метелью! Снег слепой, грибной снегопад…
- Мы, художники, - родом дети и остались навек детьми…
- Не найти мне близких по духу, я один под небом Земли…
- Что мне делать с проклятым сердцем?! То люблю я, то не люблю…
- Нет, покой тебе не показан. Твой нормальный режим – аврал…
- Только в музыке – рай. А в жизни этой музыки не сыскать…
- Пушкин сбылся процентов на десять. Лишь политики на все сто…
- Не теряй привычку к дороге. Каждый встречный учитель нам…
- Если корабль тонет, он сбрасывает балласт. Когда человек уходит – последнее он отдаст…
-----о-----
Всё звучат во мне эти фразы,
Вспоминаются голоса.
Рассыпаются жизни пазлы.
Гаснут звёздочками глаза.
20 декабря 2020 – 10 января 2021
ДИЛЕММЫ
1.
Если любишь человека – отпусти его на волю.
Не мешай его свободе, возлюби его полёт.
Просто радуйся событью, что теперь нас целых двое,
Что созданье дорогое где-то рядышком живёт.
Прогони его болезни. Утоли его печали.
И его надежде слабой ты осуществиться дай.
Не украли счастья дабы – не дели его с друзьями…
Умоляю, заклинаю: от себя не отпускай!
26 декабря 2020
2.
Говорили: вырежешь щитовидку – стихи кончатся.
Уверяли: стукнет старость – стихи умрут.
Стращали: пришла пандемия – ни ногой со двора,
ты сойдёшь с ума,
многие сходят…
Я потеряла зоб – вдохновения не потеряла.
Мне уж семьдесят лет, но старости нет, а творчество есть.
Ковид запер в квартире, но я мыслями путешествую,
и отчаяния не ведаю, и надеждой живу.
И стихи – как птенцов – на крыло,
и – на волю, на волю!
Не погубит их вирус.
Не убьёт их пространство и время.
9 января 2021
* * *
Приснись. Пожалуйста, приснись!
Волной из Космоса плеснись
В мир, где, страдая и любя,
Пятнадцать лет я без тебя.
Известно: время – лишь обман,
Оно ничьих не лечит ран,
Пусть смерть жестока, словно жесть,
Но всё равно ты где-то есть,
И в этом инобытии
Услышь, услышь мольбы мои!
Не забывай. Не покидай.
Осуществиться встречам дай –
Пускай хоть изредка, во сне,
Что возвращает годы мне.
И в двадцать пять, и в сорок шесть –
С тобою я. Ты здесь, ты есть!
От новой радости смеюсь,
Потери лживой не боюсь.
Ты в этих снах – без седины,
Глаза лукавые умны,
И шутки милые твои
Мне скрасят завтрашние дни.
Но пробужденье впереди…
Не торопись! Не уходи…
24 января 2021
* * *
Пришвин и Паустовский,
Вещуны дорогие,
Чести верные в доску,
Внутренней исихии .
Разные, как планеты,
Схожие, как берёзы…
Вами я отогрета
В перестроек морозы.
Были вы кислородом,
Былью были и сказкой,
Нашей правдою гордой
И лицом, а не маской.
Миновала вас плаха,
Не сковали оковы.
Вечен «Колотый сахар»,
Лес шумит дневниковый.
Ожидание чуда
И зимою, и летом
Сберегло наш рассудок
Ваших книг амулетом.
Сколько б впредь ни скитаться,
В лапах века ни биться,
Не зависят от власти
Откровений страницы.
Не погибнет усадьба.
А девчонку с сиренью
Буду вновь воскрешать я
С поэтической ленью.
Рядом – старое фото:
Музыкант поседевший,
Кавалерией нотной
Время преодолевший.
Вьётся жизни дорога,
Как усталая совесть.
Вот осталось немного –
И закончится Повесть…
Но язык ваш Эзопов
Мало кто понимает.
Век Двадцатый, усопший,
Вам с улыбкой кивает…
Там не кончилось детство,
Там река – жилкой синей…
Над немолкнущим сердцем
Всё поёт птица Сирин.
31 января 2021
* * *
Отчего мне плакать хочется?
Позабыто слово «отрочество».
Выжжен тонкий чистый слой
Детской песенки простой.
Малыши сильноголосые
Нам поют про чувства взрослые.
Перепрыгнули они
Годы лучшие и дни.
Группе глупеньких ребят
Дяди «звёздные» твердят
Про величье их карьер,
Порождая сонм химер.
На эстраде – культ истерики.
Я – в России? Иль в Америке?
Почему, о Боже мой,
Стыдно быть самим собой?
Я любила песню русскую,
И весёлую, и грустную.
Идентичности своей
Научились мы у ней.
Этой песни нынче хочется.
Это – наше имя = отчество!
Но народный славный хор
Закатился за бугор…
Нам аптекарскими дозами
Нынче песни про берёзоньку
Теле – радио даёт.
Чаще там биг-бит поёт.
Для чего стояли насмерть мы?
Даже нет отметки в паспорте:
Ты – китаец? Турок? Швед?
Будто вправду дела нет
До подобных мелочей
Исправителям детей…
Утром болью сердце точится.
Просыпаться мне не хочется.
Вдруг проснусь – и скажут мне,
Что живу я… на Луне?
14 февраля 2021
* * *
Воробей цвета прелой соломы,
Желторотый, комочек тепла,
Прочирикай мне доброе слово,
Я не много таких обрела.
И в Москве, заметеленной ныне
Ураганом из дальних краёв,
Братьев детства давно нет в помине –
Скромных, юрких пичуг – воробьев.
Но порой, как весеннее чудо,
Под озябшей крушиной – чив! чив! –
Воробьиный конгресс. Вы откуда?!
Где таились, меня огорчив?
Я вам семечек кину и крошек
И последним ломтём поделюсь,
Чтобы ваш перезвон под окошком
Расколол гололёдную грусть.
Навещайте Москву. Вы родные.
Вам неведомо чванство иных.
Коль птенцы потерялись чужие,
Как своих, вы прокормите их.
И подобьем счастливого смеха
Ваш галдёж и короткий прилёт.
Ведь и я обитаю под стрехой,
Только кто это, право, поймёт.
14 февраля 2021
* * *
Старомодных поэтов горчат имена.
Не бежали за веком, вцепясь в стремена,
Не искали пиара себе за бугром.
Просто мир завещали, а в мире – наш дом.
Не забыть мне бойцов из бессмертных полков –
Уцелевших, израненных фронтовиков,
Ленинградских блокадников и москвичей,
Волгарей – с характерной круглинкой речей,
Пехотинцев, сапёров, прошедших сквозь ад,
Моряков, чей не кончен ещё листопад;
Их негромкая слава – див эстрадных милей,
Этих лётчиков бравых, седых пушкарей,
Доброй чуткою мудростью и уменьем любить,
Пред угрюмою юностью – каждым днём дорожить,
Каждой птичьей попевкою и нырком паплавка,
Всем, что дорого с детства нам, как вкус молока…
Я листаю их сборники. Они снова со мной.
Пандемии затворнице книжки веют весной!
Елисеев и Дудин, Шефнер, Шварц, Поженян,
Наша милая Друнина, не стерпевшая ран
Униженьем – не пулями – не себя, а – страны…
Ах, как рано уснули вы!
Вы мне остро нужны –
Моложавые рыцари кисти, красок, пера,
Жизнелюбия чистого, а порой ненавистною –
И трагедий двора…
С фотографий вы смотрите, говорите со мной
Не догматами, бросьте вы! –
Честной правдой земной.
Снова ласточки детства
Над дворами кружат.
И, с отчаянной смелостью,
Лёвка-Пыжик, солдат,
Отомстит за Чайковского.
В вихре клинских атак
Он «коктейлем» сожжёт
неприятеля танк.
…………………………………………………………..
Где витают ушедшие?
Где их души летают?
- Они в памяти, в людях живых обитают.
Вновь ведёт меня Дудин – весёлый старик,
Чтоб у Дома-музея найти боровик.
Курит трубку в Михайловском гость – Самойлов Давид,
Остроумен, радушен, говорлив, знаменит…
24 марта 2021
* * *
«Одиночеств людских разбавитель,
Растворитель печалей дневных…»
/В.Шефнер. У телевизора/
Телевизор – кусочек уюта,
Затяжных вечеров огонёк, -
Все ругают тебя почему-то,
А за что – никому невдомёк.
Новостей своевременный пекарь,
Старых фильмов волшебный сундук,
Зимней скуки обманщик и лекарь, -
Не могу без тебя, ты мне друг!
Оживают любимые лица,
Манят снова дороги-пути…
Как прекрасны природы страницы!
Но путей тех уже не пройти.
Нет, не надобно мне сериалов.
Но подарит канал иногда
Встречу с музыкой.
Это – немало!
(Я давно не хожу никуда).
А порой убавляю я звуки,
Но трепещет экран-мотылёк,
Утешитель кого-то в разлуке,
Наш домашний камин-камелёк.
Гениальный учёный Зворыкин,
Не сердись, что привыкли ворчать!
Сварен ужин, посуда помыта.
Мы спешим телевизор включать.
И на фильмы похожие сны
Снятся нам в колыбелях весны…
6 апреля 2021
* * *
С детских лет меня мучит вопрос бытия:
Отчего эта «Я»… это Я?
Каждый смотрит вовне из окошка себя.
Неужели иначе нельзя?
Мир является мне из моей головы,
А другую не знает, увы.
Как же так, как же так, не пойму я никак, –
Если мир этот канет во мрак?!
Почему не могу я предстать не собой –
Кем-то лучшим пред грозной судьбой?
Впрочем, нет: ведь, в веках, я, такая, одна,
И с в о я мне задача дана…
И, наверное, надо собой дорожить?
Но земной человечек дрожит:
Что там будет, коль кончится сказка моя?
Не постичь пустоты бытия!
Есть желанье: проснуться в личинке Не – Я;
В новой стати – надежда моя.
Для души ничего невозможного нет,
Вечен детского солнышка свет.
Снова слепит Природа какое-то «Я».
Но оно не припомнит меня.
7 апреля 2021
Благовещенье
* * *
Не бойся. Не верь. Не проси.
/Расхожее наставление/
Меня предавали не раз.
Хоть верю, прошу и боюсь я, –
Но прав пессимизма наказ, –
Иной раз подумаю с грустью!
Ведь опыт уже за спиной,
Крушенье былых идеалов.
Несчастье, что было со мной,
И более сильных ломало…
Но странно устроена я:
Не учат меня неудачи.
Всё кажется: рядом – друзья,
Найти мне их надобно, значит.
И вера в хороших людей
Не гаснет с годами, а крепнет.
Найдётся всегда чудодей,
Кто просьбу твою не отвергнет.
Он рад без корысти помочь,
Он станет надёжной опорой.
Неверье в хорошее – прочь
Гоните метёлкою спорой!
Обидам и злу вопреки –
Рискуйте, надеясь и веря!
… Тогда и родятся стихи,
Как Вербное утро в апреле.
10 апреля 2021
* * *
Памяти писательницы Александры Бруштейн
Заблудившимся средь кутерьмы
Вечно кажется утро ненастьем.
Но кораблики Света Весны
Всё ж упрямо наполнены счастьем.
Юность пройдена. Тянется жизнь.
Новогодья осыпалась ёлка…
За кораблик небесный держись,
Пусть уколет о Детство иголка!
Не ищи ни друзей, ни врагов,
Ни здоровья – игрушки последней.
Ты за парус держись облаков,
За надежду, что сердца бессмертней.
Да, – за веру в нелепость идей,
За дорогу, за чарку святую…
Хоть бы нынешних глупых детей
Не повергло в Войну Мировую!
Заливается солнцем февраль,
Приближая не время, а вечность.
Всё – вперёд, всё, как в юности – вдаль…
На кораблике флаг: «Человечность».
Зима 2019
* * *
Н.А. Николаевой
Нина Андреевна, – лето в разгаре!
Что нам ещё это лето подарит?
Радуги алость?
Вьюнки повилики?
Радости малость?
Лоток земляники?
Память: как в юности – год переждём,
Чтоб босиком пробежать под дождём…
Коротки ночи в июне-июле.
Нам осенины циклон потянули.
Август, как терем, стоит расписной –
Символом веры и сказкой лесной.
Как Вы бытуете в Пушкинском крае?
Квохчут ли курочки в Вашем сарае?
Топчется ль дождик среди лопухов?
Знайте: мне скучно без Ваших стихов!
Сбудутся – верится! – наши желанья,
Новые дружбы, дорог обаянье…
Пусть их подарит грядущее где-то.
Лето бессмертно, как сердце поэта.
Мрак пандемии – клянусь! – переждём,
Чтоб босиком пробежать под дождём.
5 августа 2021
* * *
Стихи – письмо.
Они насущны,
Как хлеб, вода,
очаг, ночлег,
Как пот и кровь,
Из века – в век,
От умирающих –
к живущим,
И в них бессмертен человек.
Осень 2021
* * *
Листва залетает, как птицы,
Ко мне на открытый балкон,
И скоро озябшим синицам
Я выставлю лакомый корм.
Хоть осень не вся золотая,
Зелёная осень ещё, –
Ветра и дожди предъявляют
Свой неукоснительный счёт.
Дожить до грядущего лета,
До сладкого стука колёс –
Сильнее желания нету,
Когда на пороге – мороз.
Полянок гряду и Ордынок
Порыв заметает листвой,
И серию детских картинок,
Родных, как Даниловский рынок,
Потоп заливает косой.
Под ливнем бегут пешеходы.
И кажется, что ураган
Напомнил далёкие годы,
Знакомые дедам – не нам.
Тогда завывала сирена,
Тогда ополчалась Москва,
Тогда стали истенней цены
Любви и ржаного куска…
Тогда не деревья ломало,
А рушило сотни домов…
Немало, немало, немало
О том сочинили томов!
Я будто в бреду. Неужели
У нашей границы она,
Змеёй размороженной, в щели
Пролезшая, снова – война?
И, может, она не кончалась,
А только ждала невдали,
Пока моя люлька качалась,
Пока мы для мира росли,
Пока мы не верили смерти,
Пока не спешили взрослеть…
Листва облетает.
Поверьте.
Поверьте, что время умнеть.
4 октября 2022
* * *
Не исчезай, комочек в горле,
Когда поют: Христос воскрес!
(А с ним – старик, забывший горе,
И прах земли, и вешний лес…),
Не исчезай, как связь живая
Ушедших с будущим, чтоб я
Всегда глядела молодая
На зелень нового жнивья.
Затем кулич так сладко кушать,
К весне и Пасхе приобщась,
Что взрослых милые игрушки
Нам возвращают детства часть.
Не исчезайте: вера в чудо,
На мир надежда, на любовь,
Когда трезвонит ночь повсюду:
Христос воскрес! Не прекословь!
Пока со мною боль и радость,
Всё наяву имеет смысл,
Вот даже этих строчек малость,
Ко мне пришедшая сквозь сны.
Не исчезайте, – листьев лепет,
Трель соловья, родимый край…
Не исчезайте, жизнь и трепет!
Моя душа, не исчезай!
7 октября 2022
Над макетом работала М.С.Шамина.
