Косточки и тени

Я постоянно спотыкаюсь

о чьи-то тени, снова, снова.

Как тот игрушечный Икарус

о россыпь косточек вишнёвых.

 

Неясный шёпот или шорох

однажды, помню, слышал в детской.

Так «шаровая» мимо шторы

проходит с еле слышным треском.

 

Там, в детской, время заикалось

(и с той поры не стало тише)

казалось, раз за разом слышу:

гремит по косточкам Икарус

с бордовой обожженной крышей.

 

Шуршат секунды, мир непрочен:

кристаллы, ягоды, растенья.

Червь потихоньку вещи точит,

остались косточки и тени.

 

Но мир не кажется зловещим,

в нём даже заиканье – отклик.

Мерцаем мы, мерцают вещи,

то просто тень, то прежний облик.