НЕМОДНОЕ ПОВЕТРИЕ
Стихи писать сейчас не модно,
А ямб с хореем не в чести.
И даже если вы не гений,
Но с рифмой вдруг обручены,
Оставьте жалкие потуги,
Они, увы, обречены.
Стихи писать, конечно, можно,
При этом помнить вы должны,
Что дифирамбов ждать не стоит,
И мысли ваши не важны.
Их не оценит ни паяц,
Ни сытый ментор,
Ни фигляр бездушный,
Ни надоедливый болтун,
И ни флегматик равнодушный.
А старый, хитрый менестрель
С набитым пивом и селёдкой брюхом,
Скажет: «Всё это канитель!
Поэты нынче не нужны,
Не корчи из себя Гомера.
Мы были с Пушкиным дружны,
Курили травку, пили виски,
В камине жарили сосиски,
Строчили девушкам записки.
Стихи писал он от безделья,
Когда заканчивалось зелье
И выть хотелось от тоски.
Спроси у нашего Уильяма Шекспира,
Его трагедии объехали полмира:
“Когда закончилась эпоха мудрецов,
Что видят прок в поэзии отцов?”
Ему я пятой ночью помогал,
Пока Отелло загорал на Мальте,
Ромео леди Макбет охмурял,
А Гамлет развлекался с Дездемоной,
Слагать сто пятьдесят шестой сонет.
И дал ему полезнейший совет:
“Ты, Вилли, стихоплёт известный, но...
Твой белый стих – тяжеловесный,
И если ямб немного сократить,
Тогда и рифму можно сохранить”.
С Есениным Серёгой в кабаке
Мы водку пили залпом за удачу.
И зажигали, как в последний раз.
Я не жалею, не зову, не плачу.
И дух бродяжий, что меня поднял
На розовом коне и сбросил с возу,
Довольно сильно, бедолагу, потрепал,
Пока не ухватился за берёзу.
А Бродский сам меня нашёл,
Когда я безмятежно спал в коробке.
Он накормил меня и в комнату привёл,
Чтоб я не ночевал на остановке.
Иосиф предложил мне там пожить,
Мол, привыкай к подобной обстановке.
Слова его я не могу забыть:
“Не выходи из комнаты, не совершай ошибку.
Зачем тебе Солнце, если ты куришь Шипку?”».
Стихи писать сейчас не модно.
Однако, для души угодно
Включить мозги, хоть на неделю,
Послать подальше менестреля,
Поэтом как бы притвориться,
И в мире рифмы раствориться.
2020 г.
