закат

от западного солнца под зонтом

мы прячемся, не зная, что потом

наступит ночь, исчезнут свет и тени,

пойдут дожди, насупятся метели –

ни шуба, ни косуха, ни пальто

не защитят нас, что бы ни надели.

и даже дом, привычный старый дом,

хватая воздух дверью, словно ртом,

разочарует сыростью постели…

 

каким же славным был сухой сезон!

и небо, распростертое как зонт, –

сегодня мятный, завтра бирюзовый, –

и окна дома, сонные как совы,

и вымахавший к облаку осот,

и запах можжевельника лесного –

всё помещалось в чашечках весов,

всё разбросалось между полюсов

и всё воспринималось за основу….

 

давно зарос осокой медный пруд,

где караси плескались поутру

и гнули стан покладистые ивы –

в воде ловили лунные приливы

и чёлки полоскали на ветру…

а мы с тобой старели терпеливо,

и жизнь была похожей на игру,

где «если ты умрешь – и я умру»,

и будет новый круг, а может, – крюк,

и солнце с соком белого налива…

 

*Картина Леонида Афремова