Мэри

А ты проснëшься с самого утра,

от старых травм и от душевных ран

поморщишься, пойдëшь варить овсянку...

Всë по привычке – некого кормить,

не те ветра, тебя от них штормит,

башка болит, и мысли наизнанку.

 

Чужие дети выросли давно,

а собственных судьбою не дано.

Ну, не сложилось, долг превыше счастья.

И чëрт бы с ним, но катятся года,

по ходу, превращаясь в "Никогда!"...

И рвутся ожидания на части.

 

Побита шляпка молью, верный зонт

в прорехах весь, и штопать – не резон.

Ты всë равно взлететь на нëм не сможешь.

Тем более, что некуда лететь,

ведь не осталось на Земле детей,

фантазии не подменивших ложью.

 

Детей, что вмиг смогли бы распознать

в обыденных вещах особый знак,

который мог бы обернуться чудом.

Ты таешь, оплывая по краям, –

ненужный вымысел... И даже я

твоë лицо, в конце концов, забуду.