На склоне.

Доныне удача хранила, ждала, привередливая...

В кармане не тратится тёплое счастье, приветливое.

Я ждал, что окончится. Годы летят, и летят.

Казалось, купил. А потом показалось — украденное.

Казалось, погиб. А отделался лёгкими ссадинами.

Теперь не хочу, а хотел возвратиться назад.

Гадаю — удача и счастье мне были подаренные?

Оставлены в долг? Позабыты, как сумку затаривали,

А я подобрал, не имея гроша за душой?

Ответов на это не ведают книги прочитанные,

Того мудрецы за века, сколько знают, не видывали,

Всё ближе заветный огонь за последней межой.